« J’ai perdu mille peaux », a chanté Chelsea Wolfe sur le morceau d’ouverture de 2024. Elle tend la main, elle tend la main à elle. Elle a ajouté, dans un murmure vicieux, « Cette merde ne me définit plus. » Avec sa production crasseuse et son côté industriel rouillé, Elle tend la main » était le son de Wolfe debout au sommet d’une tourelle dans un orage, appelant les cieux et rejetant les anciennes versions d’elle-même. C’était l’album le plus complet de ses près de 20 ans de carrière, un album qui ressemblait à la pleine réalisation d’un projet qui mélangeait depuis longtemps des influences dark folk, doom, industrielles et gothiques. Même lorsqu’il n’y avait qu’elle et une guitare acoustique, la musique de Wolfe avait une intensité ciblée qui en faisait le genre d’artiste que les métalleux aiment écouter quand ils n’ont pas envie d’écouter du métal. Hélas, si son nouvel album L’obscurité il faut le croire, cette merde ne la définit plus non plus.
Une fois le cycle de Elle tend la main Parvenue à sa conclusion, Wolfe, 42 ans, a réalisé une prise de conscience commune à l’âge moyen : elle avait vécu trop longtemps selon les valeurs et les désirs de quelqu’un d’autre, essayant de répondre à leurs attentes et ignorant les siennes. L’obscurité est censé être quelque chose comme un formulaire de changement d’adresse : C’est ici que je vis maintenant. De ce point de vue, le point de vue de Wolfe est plus clair, tout comme la voix qu’elle utilise pour proclamer son nouvel esprit. Les chansons sont moins volatiles, plus confortables et profondément blessées. Parfois, ils me rappellent Nick Cave de la fin de la période, ou les Nine Inch Nails. Tron ballade « Qui veut vivre pour toujours? » C’est du gothique de prestige : jamais auparavant elle n’avait sonné aussi directement ou grandiose. En tant que transformation psychologique, c’est admirable, mais une telle transparence peut être artistiquement douteuse, surtout de la part d’un musicien dont le travail a souvent été alimenté par le mystère.
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Les chansons sont plus pointues techniquement et rendues de manière experte que tout ce qui figure dans son catalogue. Avec son collègue de longue date Ben Chisholm et la nouvelle venue Jennifer Decilveo qui collaborent avec elle à la production, Wolfe déroule l’album dans un espace immobile et étrange, comme l’air après une tornade. Presque toutes les chansons donnent l’impression qu’elles se déroulent à la suite d’une sorte de conséquence. Peut-être à cause de cela, L’obscurité gagne en puissance et en confiance au fil de son exécution. Lorsqu’elle atteint l’avant-dernier « Death is Not the End », elle « flotte dans l’océan/un ange dans le varech » tandis qu’une houle de guitares de Chisholm et Robin Finck de Nine Inch Nails la soulève comme les vagues de Praia do Norte.
Cela peut être fascinant d’entendre Wolfe se remettre sur pied, mais l’album souffre de sa structure. Particulièrement dans la première moitié, elle écrit dans un langage simple sur la relation qui l’a coupée d’elle-même. « Je te laisse partir/Je te laisse gagner/J’ai besoin de savoir qui je suis sans toi », disent les premières lignes – des paroles prononcées dans une voix chaleureuse et certaine qui se situe quelque part entre Florence Welch et Christine McVie mais semblent génériques, en particulier lorsqu’elles sont placées sur l’Americana sombre de la chanson. De nombreuses chansons s’adressent à « vous », et même si nous avons l’impression que Wolfe vise le genre de langage austère qui vient lorsqu’une personne rassemble enfin la force d’affronter son antagoniste, le manque relatif d’arêtes vives et la belle voix conventionnelle de Wolfe gardent les choses trop claires. En se révélant si clairement, elle risque de s’anonymiser.
