Astrid Sonne ne perd pas de temps pour passer aux choses sérieuses sur son troisième album, Grand doute. Après une introduction extrêmement brève – un prélude de 61 secondes pour flûte et alto qui commence doucement et devient troublant dans ses dernières secondes – elle passe à la chasse sur « Do you wanna », la première vraie chanson de l’album. « Veux-tu avoir un bébé? » » demande-t-elle, sa voix froide et impassible sur un piano lourd et un battement de tambour laborieux et branlant. Puis elle tord le couteau : « Je ne sais vraiment pas. »
Chanter dans une position de vulnérabilité est un changement pour le musicien danois. Pendant la majeure partie de sa carrière, Sonne a complètement évité les paroles. « Je suis tellement nulle pour les écrire, je ferais n’importe quoi pour l’éviter », a-t-elle déclaré à un intervieweur en 2019. Au lieu de cela, lors de ses premiers albums, elle a trouvé un équilibre inhabituel entre l’électronique ambiante, les arpèges de transe, le minimalisme du 20e siècle, et le son austère et sans fioritures de son alto. Dans les rares occasions où elle a inclus des voix, celles-ci n’étaient qu’une autre couche de couleur sonore. Sur les années 2018 Lignes humaines, à ses débuts, elle a enduit des échantillons de chœur comme des taches de peinture à l’huile ; elle a clôturé une année 2019 par ailleurs résolument électronique Cliodynamique avec un morceau de musique de chambre qui rappelle la polyphonie de la Renaissance. Sur des morceaux en grande partie a cappella comme « Fields of Grass » – partiellement enregistrés dans un parking – et « How Far », les paroles étaient secondaires par rapport aux textures verticillées des chansons.
Mais Grand doute est, à bien des égards, un disque d’auteur-compositeur-interprète, troquant l’abstraction électroacoustique contre une intimité franche. L’adresse à la deuxième personne se transforme en introspection à la première personne ; Sonne peut être incroyablement direct. Sur « Veux-tu », son grand doute se révèle être une appréhension à l’égard de la civilisation elle-même, son interlocuteur n’étant pas un amant mais elle-même : « Je me dis/Veux-tu avoir un bébé/Veux-tu mettre des gens au monde ? réfléchit-elle, avant de répéter le mot « gens », en le faisant rouler dans sa bouche comme un objet étranger.
La marque hermétique de R&B de Tirzah exerce une nette influence sur les arrangements squelettiques de Sonne et ses portraits d’ambivalence soigneusement nuancés. Sur « Give my all », la programmation de batterie lente est une tâche ardue, les cordes aigres et semblables à un chant funèbre, mais sa voix – chantant des paroles empruntées à Mariah Carey – rayonne de nostalgie, capturant le découragement amoureux avec la grâce d’un oiseau chanteur. « Presque » est tout aussi contradictoire, remplissant les grandes lignes d’une rupture avec une série d’images simples et austères : « Une femme qui passe/Des nuages se déplacent dans le ciel/Une pluie chaude sur mon visage. » Sa taille enfumée ressemble à celle de Sade Adu ; malgré toute la tristesse inhérente à la chanson, elle est en apesanteur, un rien doux-amer rendu avec un peu plus que de la voix et des cordes pincées, avec un fondu qui semble dire : Ceci aussi devrait passer.
