Comme l’atmosphère mouvante d’une planète lointaine, la musique de Chris Clark est sujette à des extrêmes violents. Avec peu d’avertissement, un rythme rassurant pourrait se transformer furieusement en une tempête instrumentale, se brisant tout aussi soudainement en une pluie de diamants de synthés scintillants. Le plaisir du musicien britannique pour les attentes erronées a été l’une des rares constantes d’une carrière qui a fait un énorme écart – de l’IDM délicat aux rythmes hip-hop décalés, et de la techno fulgurante au minimalisme feutré. À son meilleur propulseur, Clark éblouit à la fois par la densité et le dynamisme de sa musique. Mais contrairement aux changements explosifs qui ont eu lieu d’un disque à l’autre, le travail de Clark a également subi une autre évolution, plus subtile. Ces dernières années, alors qu’il a amassé un nombre croissant de bandes sonores pour le cinéma et la télévision, il a développé une oreille pour le vide, qui a à la fois accru le drame de sa musique et accentué sa suggestion d’espace tridimensionnel.
L’architecture de la production de Clark n’a jamais semblé aussi aérée ou fluide que sur son dernier disque, Sus Chien, où il met au premier plan un instrument qu’il a largement laissé en marge : sa voix. Exécutif produit par Thom Yorke, Sus Chien est chaleureux et immédiatement gratifiant, offrant le frêle fausset du musicien comme contrepoint gracieux à sa production complexe et parfois effrénée.
Historiquement, les expériences de Clark avec la voix ont donné des résultats mitigés. Tour à tour angéliques et menaçants, les accents vocaux des années 2017 Pic de la mort sont cruciaux pour l’attrait apocalyptique de ce disque, tandis que les grognements brouillés et ultra-traités et les raps chantés sur 2009 Fusée de totems ont mal vieilli. Ici, plutôt que de claquer sa voix sur le mix, Clark a appris à s’adapter. Travailler avec une palette plus limitée de synthés alternativement boxy et lightspeed entrelacés avec des instruments acoustiques, Sus Chien est un album de synth-pop orné mais aux pieds légers débordant de certaines des plus belles musiques qu’il ait jamais faites. Clark glisse sur ses rythmes, utilisant sa voix aiguë et plaintive pour faire passer une chanson à la vitesse supérieure avant de s’envoler sur son élan refoulé. « Clutch Pearlers » lévite au-dessus d’un lit de pincements délicats de boîte à musique, tandis que sur « Town Crank », il surfe sur une impulsion de synthé tonitruante qui rappelle Suicide à son plus antagoniste, sa voix s’élevant au-dessus du chaos alors que le morceau vire au rouge.
À l’exception du mentorat d’Arca avec Björk, aucun producteur électronique n’a eu de coach de chant plus fiable que Clark sous la tutelle de Thom Yorke. Au début, vous pourriez penser que Yorke lui-même déchire « Town Crank », mais la similitude entre les deux hommes se limite à leurs voix de fausset béatifiques. La voix de Clark, bien que belle, n’a pas la gamme inférieure et le tranchant perçant et corrodé que Yorke apporte aux morceaux les plus émotifs de Radiohead, une qualité qu’il compense largement par la violence pure de sa production. Hormis le pont de « Bully », où il soupire une ligne ultra-yorkaise – « Drift off in traffic/Colonized by your phone » – d’une manière particulièrement yorkaise, il renonce largement à reproduire les tics vocaux de son mentor, même lorsqu’ils s’harmoniser sur « Médecine ».
