Ibeyi présente la chanson titre de son quatrième album avec un avertissement : « Je ne fais plus de sorts », déclare Lisa-Kaindé Diaz. « Désormais, je fais des offrandes », ajoute Naomi, sa sœur jumelle. Ils attribuent ce changement à une apparition de Yemayá, la mère orisha des océans et des rivières, à Lisa-Kaindé. « Seulement des offrandes maintenant », lui dit la divinité. Dans un sens, c’est une réaction protectrice face aux sorts qui ne portent pas leurs fruits. Mais c’est aussi un despojo – un acte de nettoyage qui trouve la liberté en abandonnant le contrôle auquel nous sommes programmés pour nous accrocher.
La transition est là dans les titres de leurs albums : ceux de 2022 Sort 31un disque rempli d’invocations spirituelles à travers l’histoire et la géographie, doit son nom à une entrée obscure du Livre des Morts égyptien. Certaines choses restent les mêmes Offre: Les jumeaux chantent en anglais, espagnol, français et yoruba, dans des phrases courtes en mètres, avec un respect pour le spirituel et leurs ancêtres. Les récits font allusion au chagrin, à la maternité et à la mémoire d’êtres chers comme leur père, le conguero du Buena Vista Social Club Miguel « Angá » Diaz, et leur sœur, Yanira Diaz. Mais Offre invite de nouveaux collaborateurs dans sa démarche, comme le producteur haïtiano-guyanais Michaël Brun et le percussionniste cubain Pedrito Martinez. Les sœurs prennent le contrôle d’une manière cruciale : c’est le premier album qu’elles publient elles-mêmes sur leur nouveau label éponyme après leurs trois premiers sur le label londonien XL Recordings.
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Musicalement, Ibeyi traverse une gamme d’intensités. Ils s’ouvrent en invoquant Olokún, dont le domaine est la partie la plus profonde de la mer ; leurs mots émergent d’une base de vocalisations haletantes fortement traitées, métabolisant la colère et la blessure de l’orisha. Sur « Aset », le percussionniste cubain (et Santero) Pedrito Martinez joue du batá, dont les nombreuses textures polyrythmiques constituent le fondement sonore du Lucumí et de la spiritualité folklorique afro-cubaine. Ils gagnent en intensité aux côtés d’un refrain de « ay, amor », transmuant le mythe égyptien d’Isis en une interprétation indéniablement cubaine. Sur « Moshpit », un tintement synthétisé comme une pipe chaude et le batá déchiré soutiennent le refrain déformé « Je suis le moshpit », une affirmation chaotique de contradictions internes et d’irrésolution. Au milieu d’une multitude de textures synthétiques, le batá fonde le disque dans sa référence spirituelle ; seul le point de vue des jumeaux change. Ailleurs, comme sur « La tendresse d’un mot », ils reviennent à un unisson respectueux, leurs voix ne s’harmonisant que lorsqu’elles sont les plus résonnantes. Sur « The Process », l’image d’une machette levée vers le ciel est chantée sur fond de vocalisation sépulcrale, illustrant la promesse des jumeaux : « Je serai courageux/Je n’engourdirai pas le processus ».
Le langage visuel de l’album fonde le noyau spirituel du disque à Cuba – non pas à Cuba, tel qu’envisagé par le regard étranger ou dans la diaspora, mais à Cuba, l’île et ses eaux, où le mouvement est intrinsèque à sa frontière. Dans le clip « Aset », des gens dansent dans un appartement du quartier Vedado de La Havane ; devant la porte, des femmes balayent de l’eau dans le couloir brutaliste de l’Edificio Girón, encadré par la mer.
