La vie et la musique de Jon McKiel ont changé à jamais lorsqu'il a acheté une bobine hantée. Lorsque l'équipement est arrivé chez lui dans la campagne du Nouveau-Brunswick, l'auteur-compositeur-interprète a découvert une cassette toujours enroulée dans la machine, pleine de fragments de chansons étranges et de nouilles de guitare enregistrées par son ancien propriétaire. Qui était-il? Quand a-t-il réalisé ces enregistrements ? Quels rêves avait-il pour sa musique ? Personne ne pouvait le dire. McKiel et son coproducteur Jay Crocker (mieux connu sous le nom de JOYFULTALK) ont surnommé l'artiste anonyme Bobby Joe Hope, l'ont accueilli en tant que collaborateur à part entière et ont même donné son nom à l'album suivant. Les chansons des années 2020 Bobby Joe Espoir a échantillonné des extraits de ses chansons inachevées dans des collages sonores inhabituels qui ont perturbé le rock de guitare solide, bien que familier, de McKiel et l'ont inspiré à intégrer de nouveaux sons et styles dans son répertoire.
L'espoir n'apparaît pas Hex, mais le fantôme de son fantôme persiste. McKiel et Crocker ont encore affiné leurs techniques recombinantes, mais cette fois ils échantillonnent McKiel lui-même, assemblant ses propres expériences de studio dans des amalgames inhabituels de blues, dub, soul, folk, tropicália, et plus encore. Les chansons sont extrêmement désorientantes ; leurs mélodies sont aussi serrées que les grooves sont étranges – hypnotiques, légèrement désactivé. McKiel et Crocker brouillent continuellement la distinction entre performance live et enregistrement manipulé. « String », qui sonne comme Paul Simon perdu dans le buisson des fantômes, superpose une guitare nette sur une guitare légèrement déformée, leurs lignes mélodiques s'entrelacent. C'est comme écouter quelqu'un jouer sur la chaîne stéréo dans la pièce voisine, et dans son étrangeté, le moment est à la fois troublant et d'une beauté inattendue.
Tout sur Hex semble à la fois familier et étranger. La chanson titre empile un coup de guitare déformé et tronqué sur une ligne de basse chargée et un battement de batterie qui semble avoir été emprunté à un échantillon de rap des années 90 d'un morceau de jazz des années 60, mais c'est le saxophone flottant qui fait pencher la chanson juste hors de son axe. La pompe bruyante de « Everlee » est si reconnaissable comme une référence aux Byrds que vous pourriez ressentir cette frustration immédiate en essayant de nommer la mélodie. Plus près de « Écran de mémoire Pt. 2″ déforme un rythme de guitare venteux jusqu'à ce qu'il se brise presque, puis descend dans un collage balayé par le vent de distorsion de guitare, de voix désincarnées et de ce qui pourrait être un chant de baleine ou des parasites provenant d'un micro EVP. Chacun bricole une idée différente, déploie sa voix et sa guitare vers de nouvelles fins, mais ils s'emboîtent tous comme des pièces de puzzle.
D'un autre monde, comme cela semble souvent, Hex se préoccupe avant tout du sort de ce monde. La reprise par McKiel de « Concrete Sea », de Terry Jacks (auteur-compositeur-interprète sous-estimé et militant écologiste), présente la ville comme un environnement impropre aux humains : « Personne n'est censé vivre ici dans une mer de béton. » il chante. « Tout le monde, moi y compris, souhaite qu'il puisse être libéré. » McKiel n'aime pas l'effacement de l'émerveillement, l'empiétement banal sur la magie quotidienne – une préoccupation d'actualité maintenant que les groupes utilisent fièrement l'IA pour écrire des chansons. McKiel trouve l'humanité dans un peu de confusion, et sur cet album étrangement touchant, il apparaît comme un médium, étroitement en phase avec l'inconnu et l'inconnaissable alors qu'il déchiffre des missives venues d'un autre plan.
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