Lorsque Keeley Forsyth chante, vous prenez intensément conscience du corps qui émet sa voix. Pas nécessairement à quoi il ressemble – ni son âge, ni sa forme, ni son sexe, ni la couleur de sa peau – mais sa physicalité brute, sa base d'os et de tendons. Elle chante avec toute sa poitrine : le diaphragme se resserre, l'air remplit les poumons, les muscles se tordent le long de sa gorge, libérant une présence qui dégouline du sang de la chair qui l'a produite. Certains chanteurs essaient de faire en sorte que leur art soit sans effort ; Forsyth met l'accent sur l'effort physique.
Peut-être que ce son était né du désespoir. En 2017, Forsyth, qui agit professionnellement depuis son adolescence, principalement à la télévision britannique, même si elle a également récemment joué dans gardiens de la Galaxie et Pauvres choses– a subi une dépression psychologique et physique qui a laissé sa langue paralysée pendant un mois. Le désespoir de cette expérience était palpable lors de ses débuts en 2020, Débrisun album de folk minimaliste hanté qu'elle sort à l'âge de 40 ans. Membres, qui a suivi en 2022, était d’une beauté plus conventionnelle. Mais sur Le creuxson troisième album, elle met son vibrato dévastateur au service de sa musique la plus intense à ce jour.
« J'ai toujours aimé mettre les gens un peu mal à l'aise avec les sons et la musique que je fais », a déclaré Forsyth au Quietus ; ici, on a parfois l'impression qu'elle veut terrifier. L'album commence avec une retenue majestueuse ; sur des sons d'orgue lents, sa voix triste et contrôlée, elle esquisse une recherche angoissante de sens entrecoupée d'une seule image discordante de désolation physique, « Des veines comme des tiges sèches/Qui ne peuvent jamais apporter d'eau. » La chanson titre, qui suit, commence avec une grâce liturgique, mais sa voix – superposée numériquement, tremblante sévèrement – prend le son d'un sanglot logé dans la gorge, ses paroles au début presque inintelligibles. Un mantra funèbre (« Il n’y a pas d’aide ici/Pas pour moi ») cède la place à un cri surprenant – « Secoue ma vie/Hors de ma bouche » – délivré avec une force déchirante le larynx.
Forsyth et son producteur, Ross Downes, continuent de canaliser les mêmes influences qui ont influencé sa musique précédente, principalement celle de Scott Walker. Inclinaison et Meredith Monk, ainsi que le désir spirituel d'Arvo Pärt et le goth cérébral de This Mortal Coil. Même lorsqu’elle soulève les poils de votre nuque, elle évoque une beauté impressionnante et affreuse. Dans « Eve », elle rend un tendre hommage à sa grand-mère qui l’a élevée : « Rien ne peut/Nous déchirer/Laisser reposer le corps/Et mourir. » (L'honorable Le creux, même les chansons dans une tonalité majeure parlent de la mort.) Sur « Turning », elle est portée en l'air, chantant et beuglant sur les eaux déferlantes du saxophone arpégé de Colin Stetson ; c'est une peinture de paysage romantique rendue en son.
