Il est de plus en plus difficile de s’abandonner – à la musique, au moment présent – sans remarquer un arrière-goût amer. Sur son sixième et prétendument dernier disque, L’après-fêteLykke Li imagine une aube où tout le monde rentre chez lui en titubant, les yeux larmoyants : sortant de la descente, noué par l’anxiété, décousu et creux. Li a parlé de son désenchantement à l’égard de l’industrie musicale, de la promotion basée sur des algorithmes à la parasocialité, et L’après-fête se positionne comme un dernier souffle. C’est un hymne au sentiment de perte et de découragement au milieu des lumières scintillantes, tout à coup conscient que vous avez dépassé votre style de vie. S’appuyant sur l’anonymat plutôt que sur l’intimité, Li capture l’angoisse de se sentir dépassé et déplacé pendant que le reste de la pièce continue de danser.
Le bilan est sombre et, dès le départ, le salut semble quasiment impossible. (La première phrase de l’album, un « yeux vers le ciel » onirique, est suivie de « pas d’anges ici ce soir ».) Li a soif de délivrance tout au long. L’après-fêtequ’elle évoque Madonna à travers des synthés des années 80 et des hommages lyriques – « À genoux/Pouvez-vous même entendre ma prière ? » – ou qu’elle scande, impuissante, « Seigneur, je ne sais pas comment, et je ne peux pas dire quand/Si nous avons de la chance, nous aurons encore de la chance. » Elle est au purgatoire : « Je suis un phénix, bébé/Les flammes ne brûlent plus » et « Je ne suis pas Jésus, je ne me lèverai pas » sont complètement épuisées.
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Vocalement, L’après-fête n’a pas son presque aussi pessimiste que ses paroles le décrivent. C’est grâce à l’économie de mots de Li : les lignes sont souvent coupées, divisées et vagues, comme des éclairs de lumière, de sorte que si vous dansez à travers elles, vous manquerez complètement l’intention de la phrase complète. Je ne peux pas trop réfléchir si vous n’arrêtez jamais de bouger. Li est également succinct d’une autre manière : le disque ne dure que 25 minutes.
La dévastation cachée dans ces moments fragmentés est encore plus obscurcie par une instrumentation électro-pop apparemment ensoleillée. Sur l’ouverture « Not Gon Cry », Li tente de se convaincre du bonheur et d’égayer la nuit par la seule force de sa volonté, captant de l’énergie dans le refrain pour insister sur le fait qu’elle n’est pas affectée d’une manière presque cathartique. Le synthé supersaw gated et la voix spatiale de « Happy Now » sont divins et dramatiques en surface, même s’ils poursuivent un high momentané. « Lucky Again » bondit à travers son refrain plein d’espoir, et « Knife in the Heart » est joyeux et choral, même si elle se lamente: « Cette vie, cette vie est un couteau dans le cœur. »
La promesse d’une nuit meilleure – de se sentir invincible et libre – anime le disque alors qu’il oscille entre pop inspirée des années 80, piano dissonant, cordes cinématographiques et même guitare acoustique. Mais toute touche de joie, comme dans le vaste et sincère « So Happy I Could Die » est conditionnelle : « Combien de temps cela peut-il durer ?/Nous sommes juste en train de passer à travers le sablier. » La phrase principale de la chanson est teintée d’amertume : Li place une inflexion plus lourde sur « mourir » alors que l’instrument s’estompe, laissant le mot abandonné. Même le cri ironique de « Oh, qu’est-ce que c’est ? » de « Sick of Love » semble conscient d’elle-même lorsqu’elle ajoute sardoniquement : « Tombée du ciel ».
C’est sur ces chansons de « comedown » plus lentes, les plus épurées instrumentalement et vocalement, que des vérités plus directes se glissent. « Euphoria », dont l’intro choisie au doigt et la voix chaleureuse et lente rappellent « True Colors » de Cyndi Lauper, est mêlée à la promesse douce-amère d’une évasion temporaire. « Famous Last Words » est un traité soigné sur le désenchantement de Li, à l’égard du monde de la musique et de la fête elle-même : devant un piano grêle et discordant, elle est découragée lorsqu’elle demande : « As-tu une cigarette en réserve ?/Emmène-moi quelque part/Je m’en fiche. Rampante et vulnérable, cette chanson est l’endroit où Li offre une partie de L’après-fêteles paroles les plus explicites de. Elle se présente comme le personnage principal de la chanson et admet qu’elle « a dû s’écraser et brûler pour raconter l’histoire/Il faut un marteau/Pour connaître un clou ». C’est une rétrospective malheureuse qui semble suspendue par les accords bourdonnants du piano – et c’est l’un des morceaux les plus convaincants sur le plan artistique, l’endroit où elle est le plus disposée à nous laisser entrer.
