MC Yallah ne transpire pas de se perdre dans la traduction. Le rappeur né au Kenya et élevé en Ouganda lance des rimes à grande vitesse en luganda, luo, kiswahili et anglais, suivant parfois le rythme de 300 battements de singeli bpm. « Même s’ils ne comprennent pas, c’est l’impact que je laisse sur eux », a déclaré l’artiste à propos de ses auditeurs anglophones l’an dernier. « La musique parle au cœur des gens. Sur son deuxième album, Yallah Beibé, la MC étire et claque son flux élastique sur les rythmes glacés des producteurs Debmaster, Shigge et Chrisman. Avec son phrasé distinct et sa bravade charmante, MC Yallah est une voix exaltante issue du collectif Nyege Nyege Tapes de Kampala.
Née Yallah Gaudencia Mbidde, la rappeuse est impliquée dans la scène hip-hop d’Afrique de l’Est depuis 1999, publiant une poignée de singles au cours des décennies suivantes : « Abakyala (Femmes) en 2008 », « Ndeete » en 2012, « Mpambana » en 2017, et « Ting Badi Malo » de 2018. En 2019, elle a finalement sorti son premier album, l’étrange, enduit d’électricité statique Kubali, un projet de 11 chansons entièrement réalisé avec Debmaster. Sur ce disque, Mbidde a drapé sa voix riche autour des rythmes irréguliers de Debmaster pour un effet calme et légèrement confus. Hon Yallah Beibé elle adopte une production plus nette et ses couplets rapides et arrogants explosent du mélange. Elle semble rafraîchie et confiante.
Le monde du rap grand public tarde à honorer les artistes non occidentaux, alors Mbidde passe une partie de l’album à chanter ses propres louanges. Au milieu des barres à feu rapide de « Sikwebela », elle exige sa couronne sur des charlestons trap et des touches de plinking qui rappellent la partition de John Carpenter pour Halloween. Sur « Miniboss », elle se fait appeler HBIC ; fanfaronnant sur une boucle de flûte programmée et des percussions métalliques, ses consonnes dures éclatent comme des bouchons de champagne pressurisés. Mbidde a perfectionné son mètre unique au fil des ans en revisitant son travail antérieur. « Je m’inspire en m’écoutant, en écoutant mon flow », a-t-elle déclaré à Resident Advisor en 2020. « Quand vous avez tendance à écouter davantage la musique d’autres rappeurs, cela vous corrompt un peu. » Lorsqu’elle écrit, Mbidde parcourt les quatre langues de son arsenal, testant la cadence de chaque langue avant d’enregistrer sa voix sur bande. Si elle rappe en Lugaflow, ce n’est pas seulement pour éclairer davantage la scène ougandaise, mais pour maximiser la musicalité de Luganda.
MC Yallah commande la scène toute seule, mais ses morceaux collaboratifs sont tout aussi captivants. Elle invite la star du dancehall ougandais Ratigan Era sur la coupe de club produite par Chrisman « Big Bung », et sa voix veloutée et auto-accordée est un contrepoint parfait à l’inflexion vive et élastique de Mbidde. Sur l’industriel gothique « No One Seems to Bother », Mbidde est rejoint par Lord Spikeheart, chanteur du groupe de métal kenyan Duma. Ses cris effroyables déchirent les synthés de donjon de Debmaster et se dispersent comme du verre brisé sous les couplets de Mbidde. « J’en ai marre de tout le mal que je vois sur le câble/Frères tuant des frères, Caïn tuant Abel », lance-t-elle en anglais. Mbidde a enregistré la chanson après le meurtre de George Floyd, et elle détaille les tragédies qui affligent son propre pays. « Avidité, corruption, sacrifice humain », rappe-t-elle, avant de citer la pauvreté comme une cible indigne de dédain : « La maladie du matérialisme s’aggrave/Si vous ne l’avez pas fait, alors vous êtes traité comme un lépreux. »
Mbidde navigue dans l’obscurité avec des barres énergiques et des rythmes rampants. Certaines des meilleures chansons sur Yallah Beibé, comme « No One Seems to Bother », son diffusé depuis un club S&M ténébreux. Sur « Baliwa », Shigge crache des rythmes de boîte à rythmes aussi fragiles que des glaçons, tandis que Mbidde élève sa voix à des profondeurs démoniaques. Alors qu’un échantillon d’orgue à tuyaux retentit en arrière-plan, elle multipiste ses phrases en un chant sinistre: « Toujours détester… Toujours rire. » Mbidde trouve un équilibre délicat tout au long de l’album, mais sur « Baliwa », son incantation semble plus effrayante que d’habitude : une litanie obsédante qui transcende le langage.
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