L’eau coule à flot dans le deuxième disque de Camila Ortiz sous le nom d’Otracami. L’auteur-compositeur basé à Brooklyn compare quelqu’un – un amant, peut-être – à « de l’eau stagnante », le décrit comme « clair comme l’eau » qui « coule dans ma gorge ». Le liquide change de forme dans l’environnement qui l’entoure : il y a une flaque d’eau sur le sol, un panache de vapeur, un tas de neige qui « se brise comme de la chapelure ». Ruissellement doit son nom aux courants qui se rassemblent lorsque les précipitations ou l’irrigation fournissent plus d’eau que la terre ne peut en absorber. À juste titre, les chansons spectrales mais robustes d’Ortiz examinent les questions d’excès et d’intériorité, accumulant de nouvelles idées à mesure qu’elles avancent avec une grâce fluide.
Ortiz a dit plusieurs de RuissellementLes chansons de décrivent une période de sa vie où elle « essayait de partir pour la première fois » – un processus qui lui semblait parfois libérateur et qui, à d’autres moments, l’obligeait à battre en retraite. Les narrateurs de ces chansons naviguent souvent entre l’incertitude et l’assurance, racontant des touches ambiguës, des rêves à moitié rappelés, des questions non posées. Mais quelques RuissellementLes morceaux remarquables de mélangent son expérience personnelle et des sources littéraires, et Ortiz a le don de ramener ces inspirations fantastiques sur terre.
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« Sirènes » s’inspire vaguement du mythe grec sur les origines des créatures titulaires, transformées de servantes en hybrides femmes-oiseaux après que la déesse Perséphone ait été enlevée dans le monde souterrain. La chanson fait référence à l’ancienne fable – sa narratrice rappelle comment elle « s’est fait pousser des ailes » et « a été maudite par le vol » – mais la voix douce et chantante d’Ortiz et ses riffs de guitare tranquilles garantissent qu’elle ne bascule jamais dans le kitsch folklorique. Lorsqu’elle murmure : « La nuit où je t’ai perdu/Je savais que j’étais perdu aussi », vers la fin de la chanson, vous seriez pardonné de penser qu’elle chantait sur une rupture relativement terrestre. Elle réussit quelque chose de similaire sur « Perfect Reach », inspiré du roman d’horreur argentin Notre part de nuit: «Je te cherche/toi dans l’autre endroit», chante Ortiz, hantée et navrée, d’une voix si douce que ses allusions aux thèmes occultes du roman écartent tout mélodrame potentiel.
Ortiz construit la plupart de RuissellementLes chansons de sont composées de guitares triées sur le doigt et de sa voix cristalline, construisant souvent ses compositions sur des houles denses et cathartiques. « Lose You » passe à une coda inquiétante, le moment le plus lourd de l’album, où Ortiz répète « Je peux te perdre » sur un ton frénétique sur une distorsion floue. « Please » commence par les couleurs primaires – Ortiz chante sur une guitare grattée – avant d’être rejointe, petit à petit, par le reste du groupe : claviers, basse, percussions simples ; à la dernière minute de la chanson, tous les éléments empilés semblent miroiter, incandescents. Aux trois quarts de « The Wait », les couches de riffs de guitare délicats et de percussions complexes sous la voix d’Ortiz disparaissent brièvement, pour ensuite revenir comme un raz-de-marée frappant une plage. Au moment où nous arrivons à « Penny Frog », le dernier morceau de l’album, contenant son arrangement le plus simple, on ressent un sentiment de soulagement car RuissellementLe flot de sons et d’émotions se ralentit pour devenir un doux flux.
Ortiz introduit également des enregistrements sur le terrain et des échantillons dans ces chansons, chacun ajoutant de la texture à l’univers de ses chansons et évoquant le monde plus large qui existe juste en dehors du cadre de sa narration. Un extrait de conversation ouvre « Écouteurs », tandis qu’une porte se ferme claquant à mi-chemin de « S’il vous plaît ». Quelques sons bien placés au milieu de « Can’t Go Back » illustrent cette conversation entre interne et externe, soulignant les thèmes de l’album de nouveaux départs hésitants et de débordement émotionnel. Le morceau avance avec une cadence prudente à travers son premier couplet et son refrain, puis fait une pause. On entend des oiseaux gazouiller, une cloche sonner, une porte s’ouvrir ; soudain, la chanson s’avance, propulsée par une nouvelle vitesse. On dirait qu’Otracami franchit un seuil, essaie une sortie et se dirige rapidement vers l’inconnu.
