Celui de Piotr Kurek Bois intelligents apparaît progressivement, puis d’un seul coup. Une guitare électrique arrache une phrase provisoire ; une harpe répond avec des pincements tranquilles ; les robinets métalliques, comme les poêles en acier, ajoutent de l’ombrage. Enfin, une basse acoustique trace une ligne épaisse et tachée sur le sol, tandis que des bois harmonisés donnent vie au reste de l’image. Le champ stéréo se remplit de la même manière que la chaussée s’assombrit, goutte à goutte, dans les premiers instants d’une légère pluie. Mais ici, au lieu d’asphalte marbré, on nous présente un somptueux lavis de couleurs, un doux pointillisme de riches pastels. Au cours des 36 minutes suivantes, Kurek et ses joueurs étendent cette approche à travers sept morceaux séduisants et tachetés qui aspirent à la condition de la peinture abstraite.
Le dernier album de Kurek, Fleur de pêche– sorti en avril dernier – était une affaire très différente. Le compositeur basé à Varsovie y concentre son attention sur les effets désorientants de l’Auto-Tune et sur un mélange instable de timbres acoustiques et résolument numériques. Bois intelligentsLa palette, en revanche, est largement acoustique, mettant l’accent sur la harpe d’Anna Pašic, les bois de Tomasz Duda et la contrebasse de Wojtek Traczyk. Mais plus vous passez de temps dans ce paysage étrange et diaphane, plus vous pourriez soupçonner que son apparent naturalisme n’est qu’une illusion. Écoutez attentivement, et l’album est lavé de gribouillis extraterrestres.
Des timbres instrumentaux sans prétention vacillent parfois comme s’ils étaient actionnés par le bout du doigt. Une minute après le début du premier morceau, un pincement de harpe décalé sonne comme un projectile de dessin animé ricochant sur un château gonflable ; plus tard dans la même chanson, un swoosh vocodé scintille et s’éteint comme un hologramme. Au milieu de l’album, il y a une touche de synthétiseur que nous n’avons jamais entendue auparavant et que nous n’entendrons plus. Tous ces moments montrent le talent caractéristique de Kurek pour défamiliariser le conventionnel et faire de l’inconnu une seconde nature.
Parfois, ce qui ressemble à une voix humaine murmure une seule syllabe sans mot et se tait à nouveau, comme pour se racler la gorge en attendant un énoncé qui ne vient jamais. Comme le glissando synthétisé qui plonge périodiquement dans le morceau de King Sunny Adé Musique Juju, ces éclairs d’altérité sont éphémères ; ils ressemblent à de minuscules portails temporaires vers un autre monde.
Bois intelligentsDe larges échantillons de couleurs légèrement irréguliers – qui rappellent peut-être Richard Diebenkorn ou Helen Frankenthaler – sont de forme lâche et d’ambiance ambiguë. Les chansons peuvent sembler ludiques, voire naïves ; leurs tempos modérés et leur palette brumeuse, fréquemment portés par la flûte ou la clarinette, ont un air détendu et bucolique. Pourtant, ces mondes fantaisistes, comme ceux des contes de fées, sont assombris par un courant sous-jacent vaguement inquiétant. Il y a des indices de perturbation sous la surface placide, alors que la musique est sans cesse tiraillée entre consonance et dissonance. Il y a une étrange contradiction en jeu : vous vous demandez peut-être pourquoi, étant donné les teintes du coucher du soleil et la dérive des touffes de pissenlit, vous vous sentez si instable.
