« Dites-le avec votre poitrine », commande Aja Monet dans les premières secondes de la couleur de la pluie. L’expression, popularisée par un vieux morceau de Kevin Hart, a tendance à être une raillerie, mais Monet la fait flipper. Avec une vivacité croissante, elle compare un coffre à un moteur attendant d’être mis à feu, la cavité intérieure à une « obscurité chérie », le cœur à une luciole tendrement prise en coupe – chaque métaphore diluant le machisme du dicton. Au moment où Monet répète l’expression à la fin de son couplet, la chantant doucement tandis que les tambours crépitants et les touches feutrées subsument sa voix, « dis-le avec ta poitrine » est plus un envoûtement qu’une moquerie, un mantra pour rester fidèle à soi-même.
Monet devient grande prêtresse sur son deuxième album, un set liquide qui se métamorphose comme un dieu filou. Sur des arrangements pétillants de jazz, de soul et d’électronique qui oscillent du calme au chaos, elle évolue avec fluidité entre les registres et les genres, ses performances étant plus résolument musicales même si son style reste ancré dans la poésie slam. Ces morceaux sont aussi mélodieux et entraînants que majestueux, des poèmes avec lesquels chanter et groover. Monet est maintenant barde, un niveau supérieur qui débloque son lyrisme alchimique.
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Les enregistrements de créations orales tentent souvent de se rapprocher des espaces où la poésie est interprétée : les voix sont centrées, la musique et les bavardages du public poussés à la limite du mixage. Le poème semble enfermé. la couleur de la pluie rejette cette norme. Ces arrangements agités, produits par Monet, le bassiste polymathe Meshell Ndegeocello et le batteur virtuose Justin Brown avec l’aide du trompettiste Nico Segal et de l’ingénieur du son Chris Connors, poussent vers l’extérieur. Les instrumentaux poussent, étirent et pressent, les rythmes superposés et les voix de fond en conversation constante avec la poétique astucieuse de Monet. Si les chansons sont des salles, celles-ci sont en construction : chaleureuses, dilatées, un peu bruyantes.
Monet s’appuie sur le style syncrétique qu’elle a introduit quand les poèmes font ce qu’ils font. Là où ce disque s’inspire fortement des sons du mouvement des arts noirs, la couleur de la pluie va un peu plus loin. L’écriture de chansons canalise les scènes jazz et beat de Los Angeles, la diaspora Nuyorican Poets Cafe et les collages sonores expérimentaux d’artistes comme Moor Mother et Matana Roberts. Ces influences sont pourtant subtiles, les connexions s’enchevêtrent comme des racines.
Rappelant un disque laineux de Blood Orange, les chansons s’assemblent d’une manière ludique. Georgia Anne Muldrow pourrait se présenter pour chanter (« ailleurs ») ou jouer du kazoo (« je sais que je ne sais pas »). Une machine à écrire claquante pourrait être le seul instrument (« je suis venu au poème »). Les backbeats tonnent, puis s’éteignent. Ce sentiment de « tout est permis » est amplifié par les métaphores capricieuses de Monet. « Le carnaval des fleurs jaillissant des poings fermés/À la peau de terre/Le parfum des pierres qui s’embrassent avec des mots/Le rythme, l’écho et la réverbération, riffin’ », entonne-t-elle sur « Ailleurs », capturant l’ambiance aventureuse et libre.
Son écriture est fondée et mystique, se concentrant souvent sur des images courantes et leur injectant de l’émerveillement. Partager une chambre avec ses proches lui donne l’impression d’être « la couleur de la pluie ». Un miracle est « un muscle que nous pratiquons ». Le silence entre amoureux est « un jardin de souffle ». La peau noire, le sujet des « skinfolk » apaisants, est « La couleur de la Star Line de Garvey/Ou la liberté intrépide de Nina/Un drap de soie d’obsidienne/Des rayons de lune hurlant ». Et étonnamment, les paroles ne représentent que la moitié de l’histoire. Le moteur du disque, le coffre si vous voulez, est le répertoire vocal élargi de Monet.
