La voix humaine ne survit pas longtemps dans le vide de la musique d’Actrice ; il est découpé, spaghettifié, dissous dans le brouillard et la fumée. Des voix démoniaques aux tonalités décalées ricanent, hurlent et s’éloignent dans l’obscurité. Les divas échantillonnées se transforment en sirènes d’ambulance lointaines. Pendant ce temps, Darren Cunningham poursuit un commentaire archaïque, amusé et enflammé en permanence ; on l’imagine comme Rod Serling ou Vincent Price, invitant l’auditeur divertissant à le suivre dans un monde où l’on ne peut pas faire confiance à la réalité. Ses slogans et ses murmures énigmatiques sont souvent la seule chose qui relie l’auditeur au monde humain, le seul rappel qu’il y a en réalité un producteur derrière tout cela et que vous n’écoutez pas seulement un vent mauvais qui souffle du Tartare.
Le nouvel album de Cunningham LXXXVIII a été inspiré par les échecs, le passe-temps oiseux d’un esprit piège en acier. Il y a des passages remarquablement inactifs sur cet album de 57 minutes, qui se faufile entre de courts morceaux de danse et de longues et insolubles expansions de stase ; c’est l’inverse de l’« album d’artiste » techno typique, où les morceaux de danse sont pris en sandwich entre des bas de Noël ambiants à moitié cuits conçus pour montrer la bonne foi compositionnelle du producteur. De nombreux morceaux de danse sur LXXXVIII semblent vestigiaux ou sous-développés ; « Oway (f 7 ) » est une boucle austère et hantée qui ne aboutit jamais à rien, et « Pluto (a 2) » s’arrête brusquement après moins de trois minutes. On a l’impression que des vides béants comme « Green Blue Amnesia Magic Haze ( d 7 ) » et « Azifiziks ( d 8 ) » sont le véritable cœur du disque, et que si vous scrutez leurs profondeurs assez longtemps, vous pourriez en décoder certains. la logique byzantine qui anime cette musique – ou peut-être que vous regardez simplement un trou noir.
LXXXVIII est le chiffre romain pour 88. C’était le nom d’un album relativement vif de Cunningham sorti relativement sous le radar en 2020, désormais fourni avec l’édition 3xLP du nouveau disque. C’est aussi le nombre de touches d’un piano, et Cunningham utilise cet instrument pour transformer sa musique en une sorte de free jazz. « M2 ( f 8 ) » commence comme le genre de croquis au clavier léger et nacré que Ryuichi Sakamoto aurait pu faire entre deux rendez-vous avant d’être intégré dans un rythme enchaîné et enchaîné. « Push Power ( a 1 ) » démarre le disque avec un ricanement dérangé d’hyène, après quoi une voix impérieuse récite des commandes robotiques et Cunningham rumine sans fin sur une phrase circulaire au piano. Cela ressemble à une blague à la première écoute, à un défi à la deuxième et à quelque chose de vraiment très beau à la troisième ; attendez simplement la voix qui bouillonne à la fin et semble chanter « Cry ».
