L'album commence par ouvrir une capsule temporelle : une mélodie étrange chantée par ce qui ressemble à une vieille femme traverse la distorsion du vinyle, comme si elle arrivait de très loin. D'une certaine manière, c'est le cas : La chanson « Deixem lo dol » (qui signifie quelque chose comme « ne pleurons pas ») est une relique des traditions locales de la Semaine Sainte ; l'enregistrement d'archives a été réalisé il y a des années par une femme de Saint Augustine, en Floride, où un contingent de Minorquins est arrivé à la fin des années 1700. Il devient immédiatement clair que Ferrer veut faire avancer cette musique dans le temps : alors qu'elle tresse sa propre voix avec le crépitement effrayant de l'enregistrement, elle est accompagnée d'un arpège de synthé courageux. Le résultat est en partie Alan Lomax, en partie Wendy Carlos.
Un savant mélange de simplicité et de pathétique donne à l'album sa puissance. Dans « Malanat », tiré de deux chants de terrain qu'elle a découverts lors de ses recherches dans les archives, Ferrer chante des dos tendus et des cultures en train de germer, traçant une mélodie au son ancien sur un bourdonnement d'orgue tamisé. Si cela ressemble à une chanson de deuil, c'est parce que c'est le cas : elle a décrit la chanson comme un hommage aux traditions rurales de l'île, des traditions qui disparaissent rapidement – les champs autrefois scintillants de blé sont devenus des parcelles de résidences d'été et de piscines.
Ferrer fait partie d'une vague de musiciens espagnols déterminés à interroger les traditions folkloriques régionales, aux côtés d'artistes comme de Elche, Tarta Relena, Maria Arnal et Marcel Bages et même Rosalía, qui a fait ses débuts en tant que chanteuse de flamenco non-conformiste. Pour Ferrer, cela signifie répondre à la réalité du moment présent. L'une des rares compositions originales de l'album, bien que réglée sur une mélodie traditionnelle, « Glosa a Menorca » sonne presque comme du folk ambiant, avec un guitarrón au doigt se dissolvant dans une brume aérienne. Les paroles de Ferrer, cependant, sont pointues : elle chante des poissons mourants, des aquifères asséchés et des jeunes chassés par un marché immobilier rapace. C’est une chanson d’amour féroce – et farouchement protecteur.
Sa passion transparaît également dans la sauvagerie des moments forts de l'album, qui sonnent aussi noueux et patinés que l'ullastre originaire de Minorque, une espèce d'olivier sauvage. Dans « Voldria lo que voldria », elle entonne une mélodie sombre et hypnotique sur un battement de tambour rituel, tandis que des cris et des hululements l'enveloppent – un instantané, peut-être, de l'extase anarchique qui caractérise les célébrations annuelles des petites villes de l'île. Le « M'agrada s'espigolar » de clôture prend cette énergie sous tension et la rend éthérée. C'est une autre chanson des champs ; il se compose d'une seule strophe répétée : « M'agrada s'espigolar/I es nar replegant espigues/Per tenir un tros de pa/Per menjar amb un plat de figues » (« J'aime aller récolter/Et rassembler du blé/Pour prendre un morceau de pain/A manger avec une assiette de figues »). Le refrain est chanté d'abord par Pilar Pons, une célèbre chanteuse folklorique locale ; puis, à chaque boucle, Ferrer ajoute une autre harmonie multipiste. Peu à peu, ce qui commence comme une chanson sur des modèles cycliques et des plaisirs simples se transforme en un refrain d'une complexité harmonique vertigineuse. Il semble chargé d’une force presque surnaturelle, comme une galerie des glaces reflétant les générations incalculables et les innombrables récoltes qui ont donné à la chanson sa forme intemporelle.
