Il y a trois ans, lorsque le trio londonien Bar Italia est devenu signataire du mystérieux label World Music de Dean Blunt, ils ont suscité des intrigues de niche parmi les passionnés ravagés par leur mystique brumeuse. Le monde est cependant beaucoup plus vaste, ce qui signifiait que la musique devait être suffisamment convaincante pour transcender les discussions en ligne – ce qui était peut-être troublant pour un groupe dont l’esthétique sombre avait tendance à se fondre dans des chansons tout aussi sombres. Au cours des premiers mois troubles de leur existence, deux interprétations du son de Bar Italia semblaient appropriées : une provocation ironique semblable à celle de leurs pairs de la musique du monde, ou un rock slacker sérieux qui ne semblait insipide que parce qu’on n’écoutait pas les bonnes choses.
Lors de leur premier passage avec World Music, le groupe a sorti Querelle et tête de lit, un doublé de LP dont les arrangements austères et les longueurs compactes laissaient les gens en redemander. Plus tôt cette année, ils ont signé avec le groupe indépendant Matador. Jean Tracey, leur premier album pour le label, a franchi des étapes concrètes vers l’établissement d’une identité, au lieu de se promener langoureusement sur la pointe des pieds. Ils peaufinaient un son – un effort pince-sans-rire partagé entre des chanteurs (très) amateurs et des guitares légèrement fuzzées – qui laissait une trace floue d’ambitions plus grandes. Non seulement ils pouvaient se débrouiller seuls, mais ils étaient également prêts à essayer cela qui durait plus de 20 minutes.
Cinq mois plus tard, ils sont de retour avec Les tweets, une tentative de développer une formule éprouvée. C’est de la musique livresque, regardant par la fenêtre : tapante et légèrement énervante, mieux consommée par des écouteurs défectueux que vous devez tenir précisément au bon angle pour fonctionner. Le groupe fait écho aux mêmes influences rock britanniques maussades qu’ils ont toujours eues (The Cure, Slowdive), mais avec une volonté d’expérimenter qui suggère qu’ils s’ennuient de la simple imitation. Le résultat est une quasi-heure de rock de dortoir en herbe, augmenté de nuances ringardes et d’un tout petit – oserais-je dire aussi minuscule – du peps dans leur démarche. « Vous ne vous en rendez pas compte, vous le reconnaissez à peine », taquinent leurs voix dans la dernière minute du disque, des cris désincarnés chevauchant d’étranges retours de guitare. Cela ressemble à ce que Le brillant les jumeaux pourraient créer avec des Stratocasters d’occasion dans un studio de fortune de l’Overlook Hotel : une musique si troublante et si serpentine qu’on a presque l’impression qu’elle se moque de nous.
