Dhanji a passé les quatre dernières années à travailler fébrilement pour sonder les limites de son iconoclasme mélangeant les genres et de son imagination agitée et plus grande que nature. Les sept mixtapes qu’il a abandonnées depuis 2019 – cinq rien qu’en 2020 – sont partout sur la carte, définissant son flux décalé et multilingue sur tout, du stoner boom-bap (La bande Dhaniya) et piège cinématographique (Cinéma drive-in) à la musique industrielle addictive (collaboration Zorba Contrôle des DZ) et flips spectraux de vieux classiques de Bollywood (Rats de laboratoire). Son rap alternatif tendance a conquis une petite légion de fans captivés par la résonance émotionnelle de sa voix et l’imprévisibilité fragmentée de ses bars, livrés dans un patois de rue Ahmedabadi loufoque et maigre. Mais tout semblait un peu rude sur les bords, comme des expériences de laboratoire qui ont brisé le confinement avant qu’elles ne soient complètement formées : Dhanji était toujours à la recherche d’un son pour répondre à ses ambitions démesurées.
Pas plus. Tout ce dont il avait besoin, c’était du funk. A ses débuts en entier, RUAB, le rappeur de 25 ans emprunte beaucoup aux diverses incarnations du genre – le hard funk rauque de James Brown, les pistes de synthé doux et portamento de West Coast G-funk, même le psych-funk bâtard des compositeurs emblématiques de Bollywood Kalyanji-Anandji et RD Burman – pour créer la toile de fond cinématographique parfaite pour ses rimes absurdes et décalées. Des lignes de basse propulsives s’affaissent et se pavanent au pas avec des tambours étroitement syncopés et des cors brillants avec des synthés aigus, le tout filtré à travers l’objectif poussiéreux et sépia du cinéma parallèle indien des années 1970. RUAB ressemble à la musique de fond d’un film Blaxploitation-meets-Hindi-film-noir, avec Dhanji et sa ville natale d’Ahmedabad comme principaux protagonistes.
Échantillons d’une interview CNN de 1988 avec James Brown et le classique de Bollywood de 1954 Conducteur de taxi sont éparpillés sur le disque, ainsi que de nombreuses références à la culture pop allant de Bill Burr à Kishore Kumar. le Conducteur de taxi référence est particulièrement révélatrice. Dans le film, Dev Anand joue un chauffeur de taxi surnommé « Hero », un homme de bien qui traîne dans des boîtes de nuit miteuses et se retrouve empêtré dans un triangle amoureux avec deux artistes en difficulté. En son cœur, Conducteur de taxi est une lettre d’amour à Mumbai, vue à travers le pare-brise de la Chevrolet Fleetmaster 1947 de Hero. Hon RUABDhanji—un cinéphile autoproclamé—accorde le même traitement à sa ville natale d’Ahmedabad, ou comme il aime l’appeler, « Amdavad ».
Mais ce n’est pas l’Ahmedabad de l’imaginaire national contemporain qu’il veut célébrer, avec son conservatisme social interdit-étatique, ses quartiers ségrégués par la foi (héritage des pogroms de 2002 qui ont fait des milliers de morts) et ses nouvelles icônes hypercapitalistes (la ville abrite au moins 49 des quelque 170 milliardaires indiens). L’Amdavad de Dhanji est un endroit plus sinistre, plein de commerçants petits-bourgeois en difficulté, de gangsters fumant à la chaîne et de policiers corrompus et assoiffés de pouvoir. C’est une ville de pols aux voies étroites et de passages souterrains faiblement éclairés, où les adolescents délinquants se cachent des flics alors qu’ils se saoulent avec de l’alcool illicite. Dhanji et son équipe pan-indienne de producteurs et de collaborateurs, dont Circle Tone, MLHVR, EBE et unfuckman, invoquent la vitalité sordide du funk comme antidote à la stérilité du chrome et du verre que les dirigeants obsédés par le développement de la ville cherchent à imposer à son Amdavad. .
