La haute technologie était autrefois fabriquée à la main. Des années 1950 aux années 1970, les ordinateurs stockaient les données dans des anneaux en céramique appelés noyaux. Ces noyaux étaient enfilés avec du fil par un seul travailleur et formaient un réseau soigné d’énergie et de mémoire. L’électricité envoyée à un noyau induirait les fils adjacents, l’activation d’un bit donnant du pouvoir à ses voisins. En tant que solution de stockage de données, elle était efficace : chaque cœur pouvait conserver ses données même en cas de panne de courant. En tant qu’objet artisanal, il était élégant, un métier à tisser d’informations en partie tissé. Ce système interdépendant de lignes croisant de minuscules nœuds de l’histoire a été appelé matrice de mémoire centrale fortuite, finalement abrégée en « mémoire centrale ». Comme c’est souvent le cas dans le langage et la culture, cette expression a dérivé de l’abstrait vers le physique, pour finalement se transformer en une métaphore qui semble totalement indépendante : des mots qui étaient autrefois destinés à décrire une partie obscure de l’histoire de l’informatique sont maintenant utilisés pour désigner le fait d’avoir vraiment aimé quelque chose quand on était enfant. Comme un morceau de données, l’expression trouve son origine dans un stockage profond, même si elle est alimentée par le sens qui lui est inhérent ; malgré la puissance et l’influence écrasantes du capitalisme, les choses reviennent toujours vers l’humain.
nœud de bit plante une autre cheville dans le circuit imprimé. Sur le troisième album de Feeble Little Horse – et le premier sans le membre fondateur Ryan Walchonski – le trio de Pittsburgh utilise les astuces de production héritées de l’époque de Sebastian Kinsler en créant des rythmes et la voix de la chanteuse Lydia Slocum pour formuler des critiques acerbes de la grande technologie autour du rock indie croquant. Bien qu’ils n’aient pas perdu le charme artisanal qui a fait les années 2023 fille avec du poisson se sentent comme une version particulièrement twee du shoegaze fainéant de Swirlies, leur maîtrise de leur son a considérablement augmenté. Les chansons sur nœud de bit sont plus lourds, plus laids et bien plus défectueux que ceux de leur prédécesseur. Ils sont aussi plus beaux, plus pleins de vie et plus empathiques.
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Les composants peuvent être familiers – des guitares qui sonnent comme si elles étaient jouées à plein volume sur un téléviseur Zenith cassé, un grattage acoustique lourd à la manière du groupe folk-grunge des années 90 Days of the New, la lecture atténuée d’une voix de Slocum – mais ils sont tous dessinés dans des formes légèrement inhabituelles. C’est juste assez pour vous prendre au dépourvu ; pendant que vous essayez de comprendre pourquoi le riff principal de « Dior » semble manquer de quelques notes, le point de vue de Slocum sur la façon dont le capitalisme nous met en concurrence les uns avec les autres passe presque inaperçu. Comme les systèmes qu’il conteste, nœud de bit essaie de recâbler votre façon de penser et de ressentir.
Les chansons sont en grande partie construites autour de riffs crasseux dont les traces d’overdrive effacent parfois la voix de Slocum et donnent au disque l’impression d’être un cousin sonore de Psychobonbondonc ça fait bizarre d’insister sur le fait que c’est de la musique qu’il faut entendre avec de bons écouteurs. Et même s’il y a toujours des trésors engloutis cachés dans les eaux troubles de Shoegaze, une grande partie des détails sonores nœud de bit renforce l’écriture, augmentant l’impact émotionnel des chansons. Après qu’un punchout de guitare ouvre le disque dans les premières secondes de « Doorway », le groupe s’installe dans un groove Stereolab fait maison, tandis qu’une guitare lointaine qui sonne comme un calliope ressemble à une guimauve. « Paris » semble émerger des retombées de « Dior », sa vision béate des vacances en famille est devenue hyperréaliste et légèrement horrifiante par la façon dont les carillons éoliens traités et les enregistrements sur le terrain des voitures qui passent le font scintiller au soleil. Même les sons individuels des guitares semblent adaptés à la teneur narrative des chansons ; le cercle d’harmoniques déformés qui résonnent à travers le terrible « DMT » (« mort, argent, technologie ») tourne comme un ouvre-boîte rouillé à travers de l’étain, comme s’ils imitent la façon dont Internet nous déchire pour récolter la viande qu’il contient.
