En 2013, Giorgio Moroder s’est assis pour donner quelques conseils à Daft Punk. « Une fois que vous avez libéré votre esprit d’un concept d’harmonie et que la musique est correcte, vous pouvez faire ce que vous voulez », monologue-t-il sur « Giorgio by Moroder ». Considérez King Gizzard & the Lizard Wizard éclairé : ils ont respecté cette méthode tout au long de leur carrière, produisant des trilogies microtonales, des critiques climatiques thrash metal et du hip-hop sur le thème occulte. Si vous vous êtes déjà demandé Le roi Gizzard a-t-il fait une chanson comme celle-ci ?il y a de fortes chances qu’ils l’aient fait.
Inspiré par l’approche libre d’esprit de Moroder, le sextet australien présente Le cordon d’argent, une odyssée d’improvisation basée sur le synthé qui raconte des mythologies anciennes. En écho aux remixes prolongés que Moroder a créés pour des stars comme Donna Summer et Blondie, l’album se présente sous deux formes, l’une qui dure environ 30 minutes et l’autre s’étirant le plus finement possible sur 90 minutes. Les sceptiques pourraient se demander pourquoi ; le groupe répondrait probablement : « Pourquoi pas ? Même avec 25 albums, c’est l’un de leurs disques les plus farfelus et décomplexés à ce jour.
Le mix de 30 minutes est clairement le plus accessible. L’ouverture scintillante « Theia » pourrait vous faire croire Le cordon d’argent ressemble Papillon 3000, l’album de Gizz en pleine pandémie qui cherchait à s’échapper dans un monde de boucles synthétisées luxuriantes. Une inspection plus minutieuse révèle que le nouvel album ressemble davantage à un frère électrifié de Glace, Mort, Planètes, Poumons, Champignons et Lave, dont les chansons douces et fluides ont émergé de jam sessions d’improvisation ouvertes. Bien que le groupe ait troqué les guitares, la batterie et la basse contre des Roland, des Junos et des Moogs, vous pouvez entendre des techniques familières, comme les remplissages de batterie synthétisés vertigineux de Michael Cavanagh sur « Chang’e » et les grognements gutturaux de Stu Mackenzie sur « Gilgamesh ».
C’est dans le mix étendu que le groupe se déchaîne vraiment, créant des imaginations élaborées de mondes mythologiques. Cela semble plus organique sur les morceaux les plus brillants, comme le caméléon « Theia » (maintenant poussé à 20 minutes), le « Set » qui fait tourner la tête et le céleste « Chang’e ». Nommé d’après la divinité chinoise qui s’est échappée sur la lune, « Chang’e » est rêveur et revigorant, avec des synthés qui oscillent comme des vagues. Dans la seconde moitié, le tempo monte et les synthés s’accélèrent, s’envolant vers l’exosphère ; puis juste au moment où le chant menace d’éclater, il s’ouvre sur une nouvelle expansion, comme s’il atterrissait sur la surface lunaire. La version maussade de « Gilgamesh » de 11 minutes, en revanche, s’éternise sans grand but, sauf pour défier votre capacité d’attention et les chants de « Gila ! Gila ! » se sentir déplacé au milieu des impulsions numériques.
