Depuis Norman, putain de Rockwell !Lana Del Rey a creusé plus profondément dans sa propre langue vernaculaire. Les paroles de son nouveau single, « White Feather Hawk Tail Deer Hunter », se lisent comme un créole pidgin de ses précieux éphémères américains. La tondeuse John Deere de « Blue Bannisters » fait son retour ; elle échange des Cocoa Puffs contre des Rice Krispies, sifflant « snap, crackle, pop » comme un misérable elfe de Keebler scrutant le creux d’un arbre. « Enlevez ma main de la cuisinière », roucoule Del Rey, « sachez à quel point je suis absolument mauvais avec un four. » Mots effrayants de notre résidente Sylvia Plath, ou auto-récrimination sur ses talents de pâtissière ?
Nous n’aurions pas de chanson d’amour de Lana Del Rey autrement. C’est la femme accusée de canaliser une énergie démoniaque lors de ses concerts, qui a jeté un sort à notre président actuel lors de son premier mandat. Dans son breuvage puissant se trouvent des traces des premières expériences Buchla de Buffy Saint-Marie, des excentriques du centre-ville comme Laura Nyro et Lotti Golden, et des bandes sonores vintage de Disney. La source de ce vaudou, ou peut-être son objet, est le mari de Del Rey, Jeremy Dufrene, qui est également reconnu comme co-scénariste : « Nous sommes un couple, il est juste dans ma moelle osseuse. » Après une carrière passée à écrire des hymnes aux mauvais payeurs et aux connards, bien sûr, sa vision du véritable amour ressemble à un film d’horreur.
