Il y a environ 15 ans, un utilisateur nommé « airloaf » a commencé à télécharger des clips vidéo de services religieux évangéliques sur YouTube. Imaginez des bras agités et un soulèvement ravissant – des exorcismes évanouis, des fidèles qui s’effondrent, des pasteurs avec des micros sans fil et des mouvements de danse sauvages. La bande originale de ces scènes extraordinaires ? Seule la drum’n’bass jump-up la plus rauque et la plus torride. Grâce à une synchronisation incroyablement serrée, les clips bootleg, intitulés « Baptazia : Super Sunday », en clin d’œil aux légendaires raves Fantazia du début des années 90, ont heurté les mondes d’une manière qui a provoqué à la fois rire et admiration. Ils ont également parlé d’une croyance collective plus profonde : de la scène rave comme lieu de communion, de la danse comme connexion spirituelle, des MC grossiers comme des prédicateurs des temps modernes dans la chaire.
Ce mélange d’idées est un filon bien exploité dans la musique de danse, et avec Il chante, le producteur de Bristol LCY devient le dernier à transposer les mondes de la hard dance et de la religion hardcore ; ils appellent leur dernier EP une tentative « de lier des chansons d’adoration à des morceaux de club ». Mais LCY, dont les rythmes sont parmi les plus glissants de la musique de club contemporaine, fusionne les deux dimensions avec un peu plus de nuances – mais pas moins de punch and roll – que ces vidéos ironiques de Baptazia.
Ces cinq titres traitent des thèmes des corps et des breakbeats, de la recherche et de la libération spirituelle. LCY organise depuis un certain temps des pauses scintillantes et une conception sonore haute définition autour de cadres conceptuels complexes. En 2021, Arracher des dents a introduit un personnage fictif – un hybride de chien, d’humain et de robot – et un «monde post-humain dystopique» appelé Ériu; « Cherubim » de 2022 a été inspiré par des « créatures parasites ressemblant à des anges » dans un état de surveillance. Il chante manque de sculpter un nouvel univers, fournissant à la place une sorte de recueil de chansons pour des habitants imaginaires.
Le prix de la dévotion corporelle (« Je n’ai pas grand-chose, mais je te le donne/Mes yeux, mon toucher, je te le donnerai », lance le refrain fantomatique de « Sora ») se frotte à une nostalgie pour signifier: « Donnez-moi quelque chose en quoi croire », devient « Croire ». Ces voix sont dépouillées et taillées, tombant sur des rythmes cassants et saccadés comme des copeaux de métal enroulés d’un foret. Mais parfois, les choses s’enlisent; le « Bad Blood » saccadé, composé d’un peu plus que des voix bégayantes et des pauses éclatées, s’effondre en une forme qui est inhabituellement sans but et immobile.
Compte tenu de la teneur claustrophobe de ces morceaux, cela ressemble à de la religion, pour LCY, signifie autant une restriction qu’une écriture. Il chante propose une sortie, mais pas sans bagarre : « Bad Blood » est épineux et oppressant, une fille de fer moulée à partir de percussions acérées et de coups de pied plats ; la chanson titre de 27 secondes, qui agit comme une sorte d’intermède au milieu de l’EP, donne l’impression d’être pris au piège dans une cabine de salle de bain de boîte de nuit, des chuchotements précipités et des léchages d’orgue en sourdine qui fuient à travers les murs. Mais lorsque LCY fait de la place pour la sortie – via une somptueuse ligne de basse post-jungle sur « Sora » ou sur « Heartbreaker » plus proche, avec sa gamme de coups aigus, de roucoulements en boucle et de pauses d’artillerie – cela arrive comme une pure catharsis. « Believe », le point culminant, est léger et mousseux comme des blancs d’œufs de whisky. En fin de compte, LCY réserve sa révérence aux souches maussades de la musique de club britannique. L’église serait certainement plus amusante si ça sonnait comme ça.
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