Nulle part leur fatalisme n’est plus manifeste que sur le post-punk âcre « Buy My Product », une fausse chanson d’entreprise sur la production sans fin d’insécurité sous le capitalisme tardif. « Il n’y a pas de fin heureuse / Il n’y a que des choses qui arrivent », annonce Brown. « Achetez mon produit. » Mais leur inquiétude a tendance à se manifester de manière plus oblique, comme dans les boucles orchestrales nauséeuses de « 14 », où Brown déclare à plusieurs reprises son intention de « vous vomir », mais n’obtient jamais tout à fait le soulagement. Ou la chanson titre elliptique, où presque peu importe comment vous la brouillez, « tout fait mal ». Sur ce dernier, Brown marmonne faiblement comme un enfant qui a mal au ventre, tandis que la production doom et décousue préfigure l’arrivée de quelque chose de pire : les synthés rampent comme du monoxyde de carbone, la guitare clopine sur des jambes cassées, et la batterie incite à des bêlements mutilés comme si tu es le prochain à l’abattoir.
En fin de compte, ce n’est pas le mécontentement flou qui fait Tout le monde est écrasé indélébile mais son son livewire. Vous pouvez interpréter l’impasse qui compte dans « Orge » comme une corvée pendant les heures de bureau – « une autre longue journée à l’usine de ne pas me tuer », selon l’un d’eux. mèmes– mais le tourbillon erratique de mouvements et de textures de la chanson évoque des éclats de verre piégés dans une tornade, se croisant avec la couture plate et 2D de la voix de Brown, le scratch de haut en bas des shakers et la pente déchiquetée d’un riff de guitare rock’n’roll . Amos a cité le peintre de champs de couleurs Mark Rothko comme source d’inspiration, mais sa production capricieuse évoque plus directement les approches transgressives et orientées vers l’action d’autres expressionnistes abstraits, qui ont mis en scène sur la toile « pas une image mais un événement ». De même, Water From Your Eyes vous plonge toujours au milieu d’une grande saga que vous ne pouvez pas tout à fait saisir : sur « Out There », des carillons de synthés aux sonorités tropicales disparaissent dans la brume, la brise paradisiaque interrompue par un grondement souterrain ; à mi-parcours, la chanson hurle comme une voiture câblée faisant demi-tour. C’est une musique qui résiste à la logique, qui invite à des questions comme : Où suis-je? Qu’est-ce qui se passe bordel ?
Qui sait, mais laissez-moi vous donner un autre exemple. « True Life » s’ouvre sur des coups de guitare skronking dans des tons alternés, comme des ouvriers du bâtiment faisant des ravages sur les côtés opposés de la route. Des jambes brunes, des lunettes de soleil, à travers le chaos. « Vous ne saisissez même pas la fermeture éclair / Vous ne poserez même pas la question », accusent-ils, quoi que cela signifie, tandis que la chanson tombe et cogne comme une machine à laver déséquilibrée. Puis Brown commence à plaider, « Neil, laisse-moi chanter ta chanson », ce que le groupe explique dans des interviews avec une longue histoire sur l’espoir d’interpoler « Cinnamon Girl » de Neil Young mais de ne pas pouvoir passer devant ses avocats. C’est un highdea si j’en ai jamais entendu un : chanter une chanson sur le fait de ne pas chanter la chanson de quelqu’un d’autre—La chanson de quelqu’un d’autre étant également le titre d’un de leurs albums passés, à ne pas confondre avec leur collection de reprises, Les chansons de quelqu’un d’autre– et le tout est vertigineusement obtus et à la limite de l’incompréhensible. Mais à la fin on s’en fout, parce que la musique sonne bien. Neil, appelle-les.
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