De la boîte à outils des amoureux : C’est une super sale blague. Sur son deuxième album sous le nom de Loidis, Brian Leeds se présente comme une figure colossale à cheval entre les univers du club et de l’écoute à domicile, ne perdant jamais de vue la fonction de ces 12 titres tentaculaires comme outils de DJ tout en laissant transparaître la romance avec des pads luxuriants et des accords addictifs. Son poids se déplace légèrement en direction du club, peut-être en raison de l’aversion pour la musique ambiante dont il a fait preuve lors de récentes interviews ; rien ne donne l’impression d’être là juste pour être joli, et la palette est en noir et blanc austère avec des éclairs occasionnels de couleurs primaires. Mais si ce n’est pas tout à fait l’album qui ramène le revival minimal vers le « pays de la chair de poule et du sexe » que le héros de Leeds, Vladislav Delay, a ouvert dans son épopée de 2000 Vocalité, c’est au moins une étape importante dans le développement continu du renouveau.
Leeds est devenu célèbre au tout début de la vingtaine sous le nom de Huerco S., en sortant une série de disques de house ambient brumeux qui associaient la mystique effilochée du KDJ à une conception sonore surprenante. Sur « Anagramme of My Love », de ses débuts époustouflants en 2013, Modèles coloniaux, il a évoqué un rythme techno incroyablement profond, apparemment simplement issu du claquement de brindilles, du craquement des feuilles, du mouvement de l’air. Ce talent pour créer une musique qui ressemble plus à une irruption dans l’environnement qu’à un assemblage d’instruments se retrouve sur les six faces du vinyle qui composent De la boîte à outils des amoureux. La grâce éditoriale impliquée dans le terme « clics + coupures », souvent utilisé pour décrire ce style de musique électronique, est ici évidente. Ce truc doit sonner incroyable dans le club, comme s’il fendait l’air.
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Pendant la majeure partie des près de deux heures du disque, Leeds s’appuie sur une sélection disciplinée de sons, la plupart provenant des développements post-Maurizio de la techno minimale. Les percussions sont au premier plan du mix, avec des piqûres d’épingle microscopiques au lieu de charley et de nombreux cliquetis métalliques semblables à des touches traversant des feuilles d’écho. Une grosse caisse palpitante, si précisément programmée qu’elle passe presque inaperçue, sert de moteur guidant l’auditeur à travers ce paysage horizontal. Les caisses claires sont facultatives ; Le « Centre de possession » génère une tension énorme par son absence, comme s’il démarrait et redémarrait continuellement. Des nappes de synthé roses jaillissent de dessous tout, mais Leeds les contrôle étroitement et ne leur permet jamais de déborder dans le schmaltz.
