Lucinda Chua : Critique de l’album YIAN

Le mot yian, ou yàn (燕), fait référence à une hirondelle, l’annonciateur migrateur du printemps qui, dans la culture chinoise, apparaît souvent dans maobi peintures, chansons pour enfants, noms de filles et superstitions. Dans son premier long métrage largement autoproduit, YIANLucinda Chua est à la fois l’hirondelle – l’oiseau en vol, à la recherche d’un foyer – et l’avalé, un corps succombant à quelque chose de plus grand que lui.

Le violoncelliste et producteur basé à Londres a passé des années à creuser les délicates intériorités de la mélancolie et du désir. Ses précédents EP, 2019 Antidotes 1 et 2021 Antidotes 2ont capturé de tendres vignettes d’humeurs changeantes et de moments dans le temps. YIAN, en comparaison, s’étend vers l’extérieur, offrant non seulement des vignettes mais des histoires, souvent enracinées dans les propres expériences de l’artiste en tant qu’enfant de la diaspora chinoise. Née d’un père sino-malaisien et d’une mère britannique blanche, Chua cherche à la fois une relation avec ses racines et une libération de ses traumatismes hérités. Il s’ensuit qu’une grande partie de l’album est consacrée à naviguer – et à redéfinir sa relation avec – des espaces brumeux et intermédiaires.

Ces espaces sont hantés par la question diasporique classique du chez-soi. Sur l’élégiaque « Autumn Leaves Don’t Come », des cordes vitreuses jouaient sur le pont entrecroisé comme des volées d’oiseaux. La voix de Chua s’épaissit comme une corde, et elle la lance vers l’extérieur, comme si elle cherchait un ancrage. Ici, comme tout au long de l’album, Chua crée des paysages à partir des espaces creux en elle. Chaque piste devient son propre genre de maison, ou du moins un port sûr. Les « Méditations sur un lieu » orchestrales évoquent à la fois la chaleur impressionniste de Ravel et les panoramas glacés de Sibelius. Un drone de basse pulse doucement ; les cordes basses gonflent ; et le trémolo des violons scintille comme la lumière sur l’eau. Pendant ce temps, « Grief Piece » dérive à travers les étendues solitaires de son homonyme. La distorsion numérique perturbe la matrice comme le chagrin court-circuite le cerveau.

Au cours de YIAN, Chua rassemble les fils qui relient la maison, l’histoire et leur rapport au corps. Le premier single « Echo » est une déclaration tranquille d’indépendance vis-à-vis des traumatismes ancestraux. Dans la pochette du single, elle tend la main sous la forme de lánhuāzhǐ (兰花指) – un geste de la main principal dans la danse traditionnelle chinoise, basé sur le lánhuā (兰花), ou orchidée. Pourtant, la façon dont elle le tient (poignet à peine fléchi, tête et cou droits) s’écarte de la tradition. En pansant ses blessures, Chua ressent le besoin à la fois de tracer de telles frontières et de tendre la main aux autres. Sur « You », des chœurs aquatiques s’épanouissent et laissent place à une vibrante ligne de violoncelle. La voix de Chua s’arque comme un pont, cherchant à se connecter à une relation rendue lointaine par le temps et les circonstances passées : « Je veux que tu saches/ Que toute ta gentillesse/ Est toute ma gentillesse./ J’espère que tu trouveras ça. » La suggestion d’un espace psychique partagé est également reprise sur « Do You Know, You Know? » Alors qu’un sifflet semblable à un train souffle à travers un voile de réverbération de synthé, l’artiste entonne: « Help me […] Je ne veux pas te faire de mal/Ça me fait mal aussi. La dissolution des frontières personnelles laisse entrevoir la possibilité d’une nouvelle croissance, même si une résolution claire est hors de portée.