Derrière l’isolement et la terreur au cœur du deuxième long métrage de Mark Jenkin Enys Hommes est un acte habile de tromperie. Le film, dont le titre est en cornique pour « Stone Island », suit un écologiste bénévole vivant sur un petit lopin de terre, étudiant la croissance d’un ensemble unique de fleurs. Alors qu’elle poursuit sa routine quotidienne solitaire consistant à prendre des mesures et à observer le monde, son état mental commence à s’effriter; elle vit des visions troublantes et floues de la réalité de la violence et des travailleurs fantomatiques habitant une exploitation minière abandonnée depuis longtemps. Alors que l’existence du personnage principal semble solitaire, en réalité, il y a une ferme animée et bruyante juste à côté de sa maison. L’île elle-même est une œuvre de fiction, ses paysages escarpés composés de plans de la partie continentale des Cornouailles.
Cette illusion cinématographique témoigne de l’approche artistique de Jenkin : il regarde le monde et déterre l’horreur qui se cache au milieu des paysages quotidiens. Cette inquiétude pénétrante trouve un écho dans la partition du film, composée par Jenkin lui-même, qui rassemble des morceaux ambiants mornes, des enregistrements de terrain placides et des parasites radio coupés qui flottent entre la beauté et l’effroi. Au fur et à mesure que les signaux gonflent et évoluent, il peut être difficile de dire ce qu’ils sont censés évoquer, ce qui ne fait que les rendre plus troublants.
L’ouverture du disque de 10 minutes et demie « Enys, Pt. 1″ illustre cette dualité difficile. Il est construit autour d’une mélodie de synthé bourdonnante, qui se tord doucement et lentement comme si elle était poussée par une brise ; à chaque répétition floue, ça commence à devenir un peu plus sombre, un peu plus étrange. Ses flirts avec le silence évoquent à la fois la sérénité et la tristesse d’une manière qui rappelle le travail réfléchi sur bande de William Basinski ou l’ambiance riche en textures de Fennesz. Une grande partie de la partition est composée de ces pièces richement suggestives et émotionnellement opaques. « Goelann », par exemple, est une courte réplique qui tisse une électronique semblable à celle des bois avec le doux roulement du vent et de la mer. C’est vaporeux et insaisissable, puis c’est fini, ce qui ne fait qu’ajouter à son mystère.
La partition s’aventure dans des endroits plus explicitement inquiétants, comme sur la boucle en niveaux de gris de « Hunros, Pt. 1 ». Comme un bip de sonar déformé sur une vieille bande, la pièce gronde et vrille jusqu’à ce qu’une menace lointaine apparaisse, aboutissant à un appel angoissant sur une radio crépitante sur la piste suivante. « Knoukya Knoukya » évoque une peur similaire à travers des drones de basse qui ont le mal de mer et une conversation coupée, avant de devenir une rafale de bruit. Ce sont des détournements momentanés, mais ils suffisent à faire de l’écoute du disque et du visionnage du film une expérience tendue.
Enys Hommes pourrait être décrit comme un film d’horreur, mais il est plus glissant que ce que l’étiquette évoque traditionnellement. C’est comme une rêverie, traçant langoureusement des scènes et des images avec une logique méditative – et vous emmenant parfois dans un endroit plus sombre qu’on ne l’imaginait. La musique est conçue pour accompagner ce genre de voyage, à la fois dans le film et en dehors de celui-ci : chaque ligne de synthé délicate guide les auditeurs dans une rêverie hypnotique, puis chaque explosion de statique les ramène violemment sur terre, les laissant un instant sur la terre ferme. jusqu’à ce qu’une vision recommence.
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