Sur scène, la violoncelliste expérimentale Mizu manipule son instrument plus comme un partenaire de danse que comme un morceau de bois courbé. Elle se tient debout, les genoux légèrement fléchis, tournoyant et balançant son violoncelle par le cou, étendant parfois son pied pour déclencher une pédale d'effet. « C'est presque comme un ballet », a déclaré Mizu à l'animateur de New Sounds, John Schaefer l'année dernière, suggérant que ses manœuvres expressives du violoncelle et sa capacité à onduler à côté pourraient être stimulées si elle s'asseyait et jouait de manière plus conventionnelle. Le musicien de formation classique ne peut s'empêcher de modifier la tradition : pendant ses études à Juilliard, Mizu était plus intrigué par les compositeurs modernistes Elliot Carter et Milton Babbitt que par les titans perruques comme Mozart et Bach. Elle est finalement devenue frustrée de « jouer la même sonate de Beethoven que 1 000 autres violoncellistes du monde entier jouent avec la même facilité », comme elle l’a rappelé à Schaefer.
La rencontre avec la guitariste et compositrice Rachika Nayar dans la scène festive queer de Brooklyn a ouvert de nouvelles possibilités pour Mizu après l'université. Nayar lui a appris à déformer son instrument avec l'électronique. À ses débuts en 2023, Intervalles distants, Mizu a suivi les phrases de violoncelle dans son placard avant de les superposer, de les mettre en boucle et de les manipuler numériquement. Sur son nouvel LP Scènes forestières, Mizu inverse la technique, composant des arches de violoncelle hautes et brillantes autour de dissonances numériques et d'enregistrements sur le terrain qui capturent le bavardage et le rugissement des bois. Débordant de textures – phrases chuchotées, feuillage sec, distorsion par ligne commutée – l’instrumental captivant de 37 minutes est une ode à la transformation. Souvent magnifique, parfois troublant, Scènes forestières est en constante évolution.
Mizu entamait un processus de transition de genre en écrivant Scènes forestières, et des éléments de croissance et de changement sont ancrés dans ses pièces. Sur la « Pavane » glissante, des brins de violoncelle tremblants s’entrelacent comme des vignes dans une vidéo accélérée, tandis qu’une convention d’oiseaux se concerte dans les arbres. Bien que distincts, ces éléments semblent provenir du même écosystème, et chaque détail supplémentaire enrichit le paysage, qu'il s'agisse d'éructations de cordes frottées, de mélodies pincées ou de souffle saccadé audacieux autour du périmètre.
Hon Intervalles distants, Mizu a orné son jeu néoclassique de fioritures électroniques. Mais le vacarme de la jungle et les durs passages numériques de Scènes forestières– qui ont été enregistrés avant même que Mizu ne prenne son archet – sont structurellement et thématiquement essentiels à chaque chanson. Sur « Pump », des brindilles et des feuilles croquantes claquent sous les pieds avant de céder aux boucles de violoncelle insistantes et presque lancinantes de Mizu. Au fur et à mesure que la pièce monte en crescendo et s'effile, les pas de la forêt réapparaissent, leur craquement se transformant en clapotement, comme s'ils entraient dans un ruisseau peu profond. Ce léger détail suggère tout un voyage.