Il y en a deux Pleins d’Enfers. Il y a les Full of Hell connus pour créer du grindcore soigneusement enroulé et soigneusement tracé sur les albums qu’ils sortent sous leur propre nom. Et il y a le Full of Hell connu pour sa capacité à modifier sa signature sonore selon les spécifications de la musique d’un autre groupe. Sur leurs précédents albums collaboratifs, vous pouvez les entendre gratter et presser les vagues d’aluminium de Merzbow, la boue de forme libre de The Body et le doom metal de Primitive Man. La beauté du shoegaze sale de Nothing – son flou, les riffs défaitistes, la manière dont les chansons bougent avec l’emprise inconsciente d’Audrey Horne – ce n’est pas une correspondance stylistique évidente. Mais sur leur album collaboratif, Quand aucun oiseau ne chantait, Le rythme de marche de Nothing oblige Full of Hell à choisir ses pas avec soin, tandis que la férocité et le sens du détail de Full of Hell rongent une partie de la beauté naturelle de Nothing. Comme toutes les grandes collaborations, cela apparaît comme l’œuvre d’un seul groupe et il est impossible d’imaginer l’un ou l’autre groupe réaliser ce disque seul.
Si Full of Hell and Nothing donne l’impression qu’ils sont d’accord Quand aucun oiseau ne chantait, c’est peut-être parce qu’ils se regardaient réellement. L’ensemble complet – Full de Hell’s Dylan Walker, Spencer Hazard, Dave Bland et Sam DiGristine et Nothing’s Domenic Palermo et Doyle Martin – s’est installé à Ocean City, dans le Maryland, et a écrit ensemble en personne, plutôt que d’envoyer des démos dans les deux sens. La méthode donne à l’album un sentiment de concentration, même s’il s’aventure dans de nouveaux territoires pour les deux groupes, et leur engagement commun envers la vulnérabilité attendrit même les coups les plus durs.
Quand aucun oiseau ne chantait met en évidence la dépression qui se cache toujours dans la lourdeur des deux groupes. L’ouverture « Rose Tinted World » est structurée autour d’un riff de Black Sabbath de mille pieds de haut à partir duquel Walker lance son cri ; il est toujours l’un des chanteurs les plus inventifs et convaincants de la musique extrême, et lorsque les mots lui manquent à mi-ligne, il se transforme en un grognement écumant. C’est une ouverture brutale, avec un feedback fouettant sur ses bords et un rythme qui pourrait transformer le granit en poudre. Mais quand des échantillons joyeux de la télévision de jour commencent à filtrer, se déversant les uns sur les autres dans leur empressement à insister sur le bonheur éclatant de la journée – « Des kilomètres et des kilomètres de soleil », jaillit un présentateur – leur attitude déjantée remodèle la méchanceté de la chanson. Plutôt qu’une démonstration de force, l’immense obscurité semble éclipsée par le visage implacablement vide d’un faux optimisme.
