La peur, la colère et l’aliénation ont longtemps été les émotions dominantes dans la musique de Ruhail Qaisar. Ses premières sorties en solo et ses sets live – sous le surnom désormais disparu de SISTER – ont marié le death metal noirci de son groupe éphémère Vajravarah avec l’électronique de puissance, la no wave et le bruit post-industriel. Un chaman techno avec guitare et ordinateur portable exploitant les forces du chaos cosmique pour un assaut choquant et impressionnant sur les sensibilités des élites hipster de Mumbai et Delhi, Qaisar a créé une musique si viscérale qu’elle a noyé toute pensée. Un ami l’appelait un jour un nettoyant pour le palais pour l’âme.
Qaisar, cependant, avait des ambitions plus élevées que la fabrication de lingettes soniques, et en 2016, il a changé de vitesse. Cette année-là Italie EP, il a réduit le bruit de la ligne rouge au profit d’atmosphères tendues et étranges et de sons trouvés mutés – des transmissions spectrales d’un Ladakh pré-moderne, la région himalayenne géographiquement isolée et géopolitiquement contestée qui est la maison de Qaisar. Il a également commencé à expérimenter la photographie analogique et le cinéma, attirant ces efforts disparates dans un projet global de fouilles hantologiques destiné à extirper les fantômes du passé du Ladakh de leurs cachettes dans son présent d’économie touristique et capitaliste tardive. Il poursuit ce travail sur son premier album, Fátimaune chronique troublante d’un traumatisme personnel et générationnel, et une étude psychogéographique des pics de granit balayés par le vent et des vallées arbustives de sa patrie.
Le Ladakh que Qaisar pleure Fátima n’est pas le « dernier Shangri-La » mystique et isolé de l’imaginaire européen, ni le fantasme himalayen symbolique des touristes indiens contemporains. Il s’agit plutôt de la culture hybride d’un régime politique situé au carrefour de la Route de la Soie, une terre où le bouddhisme indien et tibétain, l’islam, l’hindouisme et les vestiges de la religion pré-bouddhique se sont côtoyés – une société dont les habitants, selon l’anthropologue Martin A. Mills, se considéraient autrefois comme faisant partie d’une cosmologie complexe d’esprits, de protecteurs et de démons itinérants. C’est un monde de rituels chthoniens, d’exorcismes et de possessions, de communion régulière avec le surnaturel.
C’est aussi un Ladakh qui disparaît rapidement, ses frontières redessinées par le nationalisme du XXe siècle, la phasphun système d’harmonie interreligieuse déchiqueté par la politique du communautarisme, ses quelques totems restants s’effondrant sous les pressions du changement technologique rapide et ce que Qaisar appelle «l’asservissement par le soft power de l’industrie du tourisme».
Fátima est une élégie pour ce Ladakh, et pour les futurs qu’il ne pouvait réaliser. Les drones discordants et les cris atonaux de l’album sont inscrits avec le traumatisme de l’histoire récente – à la fois la violence externe du colonialisme et de la militarisation et la violence psychique de l’industrialisation et du capitalisme tardif. En traversant ce paysage en ruine et en décomposition, nous tombons sur des échos du passé – des panoramas bucoliques d’une beauté sereine, des revenants d’horreur cosmologique – que Qaisar a minutieusement ressuscités à travers des enregistrements sur le terrain et des transmutations expérimentales de la musique et des traditions traditionnelles du Ladakhi.
