Sur un premier tour, les débuts du trio de Brooklyn Scree, Jasmin un soir de juillet, scanne comme un petit disque de guitare électrique prometteur. Les cordes subtiles et aiguës de Ryan El-Solh touchent presque tous les coins, qu’il s’agisse d’ouvrir la valse fracturée » Beautiful Days » avec des accords rabougris qui s’enroulent comme des points d’interrogation ou de sortir pour un solo qui, sur la chanson titre, suggère un clin d’œil au grand jazzman Jim Hall retour à travers le cosmos. À son meilleur, le ton d’El-Solh suggère l’éclat déformé d’une perle non polie; il évoque également ce sentiment de nostalgie lointaine que les Allemands appellent Weltschmerz, douceur scintillant très légèrement à travers le crépuscule. Chet Atkins et Omar Khorshid, Bill Frisell et Mary Halvorson : ces musiciens, chacun avec des sens distincts du son et du timing, semblent essentiels au panthéon personnel d’El-Solh. Il n’est pas encore là, mais il joue sur Jasmin vous rappelle le nom, recherchez l’album solo interrogateur, peut-être marquez-vous le Bandcamp.
Écoutez encore et encore, et quelque chose de plus profond émerge bientôt à travers ces neuf titres : Scree est un nouveau trio envoûtant et désintéressé, avec une chimie qui dément le statut de début. La contrebassiste Carmen Rothwell et le batteur Jason Burger – des sonneurs avec leurs propres chansons et de nombreux crédits folk-rock, respectivement – travaillent en conversation avec El-Solh, dont l’instrument est tout simplement le plus vocal et le plus prononcé ici. Il est révélateur que le collage de 20 secondes qui sert d’invocation à l’album, assemblé par le producteur Ari Chersky à partir des éboulis d’improvisation de Scree, est tout en longs tons tourbillonnants et percussions pointillistes, pas de guitare. Lorsque la mélodie aride de Morricone d’El-Solh se répand soudainement à travers ce vacarme, le mythe de la création est clair : cela n’existerait pas sans eux tous, ce qui est exactement ce qui fait Jasmin un soir de juillet bien plus qu’un petit disque de guitare électrique prometteur.
La clé de cette intégration instrumentale est l’insistance de Scree à toujours glisser hors du rythme, comme si chaque mètre avait une face raide et légèrement incurvée, aussi difficile à monter qu’El Cap. Rothwell, Burger et El-Solh sont collectivement la section rythmique et rythmer-moins section, la brume émanant du battement implicite. « La fatigue » est l’exploit ici. Des soupirs de lap-steel, des plinks de piano doux-amers et une basse à archet qui ressemblent à la fois à un haussement d’épaules et à un câlin se déroulent sous l’avance décousue d’El-Solh. Bientôt, la batterie de Burger donne une structure momentanée à ces gémissements qui se chevauchent, la mélodie se resserrant autour de son grondement comme un muscle qui se contracte lentement. Tout aussi rapidement, tout se détend, suintant sur la batterie comme un soupir de groupe. Quelque part entre la célèbre austérité d’ECM et les vibrations sans fin de Windham Hill, « Fatigue » emballe une vie de possibilité et de doute en 145 secondes. Quelle est la différence entre rester immobile ou être poussé, entre torpeur absolue et angoisse incessante ? La « fatigue » ne trouve jamais la réponse.
