Dans certains milieux punk, les Twisted Teens ont déjà réussi. Cela est dû en partie au passage du chef d’orchestre Caspian Honeywell sur le circuit du défunt groupe anarchiste Blackbird Raum, qui a lancé le mouvement folk-punk il y a près de 20 ans. Mais c’est surtout le résultat de l’empreinte unique du duo de la Nouvelle-Orléans sur le son du punk underground : Honeywell, souvent vêtu d’un gilet en cuir, hurle avec une voix off de course et une guitare lo-fi, tandis que RJ Santos, toujours arborant un élégant costume et une cravate, joue du Pedal Steel. C’est du garage punk avec un accent country old-school ; à mesure que leur personnalité s’infiltre à travers le son comme une teinture, elle prend la couleur du passé sépia et du présent technicolor de la musique.
L’approche fainéante agitée de Twisted Teens semble contradictoire par définition jusqu’à ce que vous vous souveniez des Andrew Savages du monde. Là où Parquet Courts chevauchait un taureau proverbial dans les rues bondées de New York, le premier album éponyme de Twisted Teens en 2024 s’est levé pieds nus sur un porche de Louisiane avec une vague décontractée pour les spectateurs. Sur leur suivi, La faute au clownle groupe libère un lot encore plus serré de chansons nées d’un charisme pur, de crochets simples et d’une narration sans conneries qui se transmet entre les générations à travers des œufs et du gruau.
Pas encore de score, soyez le premier à en ajouter.
Tout dans le comportement musical de Twisted Teens est décontracté et sans prétention. Ils tirent de la hanche lorsqu’ils écrivent des chansons punk et jouent avec la précision d’un groupe country interne, tout en conservant la confiance détendue des musiciens qui agissent comme s’ils étaient déjà venus ici. « Est-ce réel? » ouvre La faute au clown avec le mélange par excellence du duo, épinglant la râpe légendaire de Honeywell sur les minuscules solos de l’agile pédale d’acier de Santos. Le remarquable « Circus Clown » décolle dans un sprint garage-punk, mais le lasso d’une ligne de basse de Hollywell et le bâillement métallique déformé et inversé de Santos gonflent la chanson d’hélium jusqu’à ce qu’elle s’envole. La barre de frappe éclatée sur « Hurricane » frise le shoegaze, mais ensuite l’acier de la pédale s’avance pour l’attacher au son de Twisted Teens. Pas étonnant que Santos ait gagné le surnom de « Razor » : il découpe ses répliques en points si clairs qu’elles laissent une surface lisse et rasée derrière chaque chanson.
Les musiciens punk ont incorporé le stoïcisme des cow-boys et la guitare western spaghetti pendant des décennies, depuis « Mother of Earth » du Gun Club en 1982 jusqu’à Teo Wise. Fermo ou Sparo! l’année dernière. Les Twisted Teens se l’approprient en se détendant dans leurs habitudes irrégulières. La faute au clown est grossier et souvent explosé, comme si même le magnétophone utilisé pour suivre l’album avait été récupéré dans un vieux puits de mine. Cet éclat garage-punk décousu donne du crédit aux histoires du groupe tout en faisant passer le violon, le piano et les synthés en arrière-plan. Dans « Little Seed », Hollywell fait du prosélytisme sur le mode de vie vagabond, prouvant qu’aucun bagage n’est nécessaire si vous troquez avec un sac de graines : faites pousser une carotte pour nourrir un cheval en échange d’une promenade, ou établissez des liens en offrant votre main en guise d’amitié à des aînés solitaires. Fermez les yeux et des Twisted Teens apparaissent avec des mains calleuses et des traces de sueur sale dans l’humidité de la Louisiane. C’est ce qui a fait que leur reprise acoustique de « Sea of Love » rivalise avec la version de Cat Power, ou pourquoi vous apprenez que Santos peint des scies rouillées à la main et pensez : « Oh ouais, ça a du sens. » Ils ont juste son comme des gars qui vont se lancer dans un banjo clawhammer lors d’une jam session de violon quand ils s’ennuient.
