Lorsque le mur de Berlin est tombé en 1989, Berlin-Est s’est effondré. De nombreux habitants ont afflué vers l’Ouest, poussés par la promesse d’une économie plus robuste et d’un niveau de vie plus élevé. Du côté est de la ville se trouvait une constellation d’usines et de bâtiments industriels, abandonnés dans la ruée vers la réunification. Avec l’abolition des couvre-feux et le non-respect des ordonnances sur le bruit, ces espaces négligés sont devenus des salles de spectacle tout au long des années 90. Dans les clubs et les raves consacrés à la techno, à la culture perverse et à l’exploration queer, de jeunes fauteurs de troubles ont eu accès à tous leurs désirs inintelligibles.
En 2006, c’est là que Gavilán Rayna Russom, originaire du Rhode Island, a engendré Black Meteoric Star, avant de rejoindre LCD Soundsystem en 2008, avant de devenir trans en 2017 et avant de finalement quitter LCD pour se concentrer sur un travail qui lui semblait plus vrai. Au début, Berlin était encore un tourbillon charnu de liberté sonore et d’excès sexuels ; Passant par l’électro, l’EBM et le freestyle, les premiers disques de Black Meteoric Star reflétaient le potentiel érotique à portée de main. Chaque ligne de synthé pourrie et chaque coup de pied graveleux étaient un appel de sirène sur la piste de danse, directement inspiré par ses réflexions sur la musique de danse, le drag et la scène queer du cuir BDSM. Le caractère filou de la musique révélait parfois des aperçus d’une vie en profonde transition : à Berlin, Russom luttait contre des épisodes de psychose et se promenait dans les repaires de béton de la ville après les heures d’ouverture, émergeant de l’obscurité techno-percée longtemps après le lever du soleil.
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Aujourd’hui, Russom est de retour aux États-Unis, où elle est active en tant que DJ sur la scène Leatherdyke new-yorkaise. Son dernier album, Mouilléqui rassemble les morceaux de Black Meteoric Star enregistrés dès 2008, est un manifeste électro queer dégoulinant de sexe. « Aucun comportement ‘respectable’ ne pourra humaniser les personnes queer aux yeux de cette administration », écrit Russom dans un communiqué de presse. Si ce message n’était pas déjà convaincant, les chansons sont également féroces, s’aventurant profondément dans les intérieurs enfumés de la house, de l’électro et du rock du début des années 80. L’échange imaginatif de plaisir et de pouvoir dans les espaces S&M est codé dans l’entraînement de batterie lâche « S’weat » et l’électro débraillée de « Control Top », parsemé de zaps qui craquent comme du cuir contre les muscles. « Allez, maniaque des haut-parleurs pour moi! » Russom grogne à travers le groove minimal de « Subwoofer Speaker Freaker », évoquant des images qui rappellent le roman autofictionnel de McKenzie Wark. Délirantdans lequel les danseurs s’ouvrent au fait d’être « baisés par le son ». Bruts et arrosés de funk, les portails électro comme « Subwoofer » crachent des visiteurs et les parachutent dans des accès d’extase corporelle.
Comme une ode à l’influence radicale du Roland, MouilléLa batterie déformée de porte le crépitement lo-fi et la pop d’une chanson enregistrée à la hâte en 1982. Les genres saignent ensemble avec l’urgence immédiate – les accords acid house de Chicago en plein essor de « 5am Open Air Sunrise » se fondent dans la poussée industrielle de « The Calling », qui ne semble parfois que légèrement différente des boucles minimales psychoactives de « Squuezed Into These Jeans ». Sur « Feel the Energy », Russom se présente comme une auteure de films érotiques, étouffant une grosse ligne de basse avec la fanfaronnade bon marché de la musique porno vintage. Mais ce n’est pas de l’érotisme sérieux : interrompant le groove, elle hurle une annonce effrontée : « Urgence, urgence, urgence… Intruuuder aleeert !
