Quand tant de musique populaire intègre des notes de bas de page dans l'événement principal, c'est un plaisir rare d'aborder un disque aussi complet en sachant si peu de choses sur un artiste, de discerner son identité créative et ses intentions uniquement à travers son travail. Vous n'avez pas besoin de savoir ça Filles concerne le diagnostic de cancer et le décès ultérieur du père musicien de Walton (Nigel Walton a eu du succès au début des années 90 au sein du groupe de danse éco-féministe Opus III) pour se sentir défait par ses évocations cosmiques et banales de chagrin. Ce disque tactile, mixé par son amie aya, existe entre la distraction déconcertante des rêves et la confrontation brutale de la réalité alors que la vie se réorganise dans l'anticipation et au lendemain d'une perte.
La marque la plus distinctive de Walton réside dans la façon dont elle écrase des instruments et des synthés organiques complexes pour en faire des cataclysmes violents. Particulièrement dans la première moitié du disque, ses chansons culminent dans des attaques joyeuses qui évoquent les sons d'une machine Dance Dance Revolution arrangée par un orchestre symphonique. « Born Again Backwards » déchire le tissu d'une réalité autrefois connue alors que des percussions dorées et militaristes cèdent la place à quelque chose qui s'apparente à des blastbeats chiptune, prenant un rythme pour reprendre son souffle à travers ce qui ressemble à un harmonica jouet sifflant, puis repartant une fois de plus, faisant tourner la voix de Walton comme une toupie. « Lambs » envisage une apocalypse imminente dans une attaque concertée qui ressemble à des dizaines de musiciens frappant du bois sur du métal, une reconstitution analogue de l'abus de la touche stab de l'orchestre midi. L’effet est aussi magnifique qu’inquiétant : l’ouverture « Parfois » commence comme une élégante vignette de dislocation, gaie avec des cordes pincées, puis abandonne l’épuisement de maintenir cet équilibre dans un glissement de terrain nauséabond de tambours d’artillerie, de synthés bêlants et de bourrasque cuivrée.
Le paysage de Filles est majestueux dans sa désolation, marquée par des granges bruyantes, des maisons en planches à clin, des animaux morts, des motels rougeoyants, le parfum des stations-service, des cieux infinis. En tant qu'écrivain, Walton évoque des moments inévitablement douloureux et prosaïques, comme s'asseoir « voûté et malade dans le hall » d'un hôpital sur la lueur purgatoire des « Saints », le bruit incessant des machines de surveillance tissées dans le tissu de la chanson, mais elle oppose également le prélèvement de sang à la prière pour la miséricorde. Elle a un instinct pour les mythes, décrivant les pertes dans les voitures écrasées dans les lacs, les incendies affamés, le sentiment obsédant d'entendre de vieilles chansons folkloriques anglaises résonner hors de leur contexte. Sur la piste du titre de course, l'éloignement familial, autrefois terrestre (« J'ai toujours murmuré quelque chose comme : 'Il n'a jamais été là' », chante-t-elle sur « Lambs »), puis le schisme permanent entre les vivants et les morts, est une carte retournée en deux. Vous pouvez voir son monde : serein, oblitérant, génial, il tourne autour de vous comme un blizzard.
