La première fois que vous entendez une chanson de Marina Herlop, cela peut paraître presque incompréhensible. Une grande partie de son chant vient d’un lieu au-delà du langage ; ses harmonies perçantes, ses rythmes changeants et ses pivots modaux soudains sont tout aussi désorientants. Les chansons du musicien barcelonais s’inspirent également de la composition d’avant-garde du XXe siècle et de la musique folklorique vieille de plusieurs siècles, mais elles ressemblent pour la plupart à des galaxies extraterrestres modelées sur des principes non euclidiens. Cependant, après une exposition prolongée, une chose amusante se produit : ils deviennent non seulement familiers, mais tout à fait naturels, imprégnés de toute l’inévitabilité apparente de la musique pop, comme si chaque groupe de sons qui tordait le cerveau était l’expression d’une loi universelle. La perplexité a rarement été aussi accrocheuse.
Herlop a écrit son nouvel album, Nekkujaentre l’enregistrement de son évasion, Pripiat, et sa sortie longtemps retardée en 2022. Elle interprète les chansons en concert depuis deux ans, assez souvent pour que si vous l’avez vue une ou deux fois et que vous avez régulièrement consulté ses histoires Instagram, vous aurez désormais assimilé même leurs rebondissements les plus labyrinthiques. La musique est une extension de l’art pop aux tons de bijoux avec lequel elle a commencé Pripiat; les chansons sont similaires en termes de son et de sensation, mais elles sont également plus percutantes, avec des accroches plus pointues et un esprit plus fougueux. Bien que plus court de trois minutes que son prédécesseur, le nouvel album semble plus ambitieux et plus audacieux.
Herlop prend plaisir à retirer la nappe sous ses chansons soigneusement disposées, laissant les couverts et les verres à pied trembler dangereusement en place. « Busa » commence assez placidement : des flûtes de type mellotron, des mélodies de harpe en toile d’araignée, le claquement d’une machine à écrire. Un éclat de rire elfique de son amie (la Busa, dont la chanson porte le nom) se répercute sur le champ stéréo. Mais des synthés triton déchiquetés poignardent transversalement l’arrangement ; des harmonies vocales empilées (« Pollen ! Pollen ! Pollen ! ») tranchent comme un laser industriel. « Cosset » s’ouvre sur les carillons woozy d’un chant de Noël dérangé, mais il change brusquement d’ambiance et d’intensité, alors que les rythmes drum’n’bass palpitants et la basse électrique jazz-funk prennent le dessus. En chantant un refrain d’un seul mot en catalan – « Vers, vers, vers » – la voix multipiste d’Herlop s’élève tandis qu’en dessous, la section rythmique frémit comme une machinerie lourde. Les chœurs d’anges et les engins de terrassement atteignent une détente difficile.
Il s’avère que « Nekkuja » est un mot inventé. Herlop dit qu’elle l’a imaginé après une longue recherche de la configuration précise des syllabes qui pourraient exprimer le lien des sons, des couleurs et des textures qu’elle avait en tête. Herlop a toujours été une grande fabuliste, mais ces chansons révèlent à quel point elle est devenue une parolière vivante et une compositrice méticuleuse. L’album a vaguement pour thème l’idée du jardinage, une préoccupation qu’elle a nourrie au cours de ces années difficiles d’attente. Pripiatlorsqu’elle a senti sa créativité se faner sur la vigne, et elle a tourné ses pensées vers les idées d’éducation, de garde et la nécessité de faire la paix avec ce qui ne peut être contrôlé.
Elle ouvre le disque avec une phrase – « Damunt de tu només les flors » (« Au-dessus de toi seulement les fleurs ») – empruntée à Frédéric Mompou, compositeur catalan adoré pour ses pièces pour piano minimalistes, qu’elle transforme en un poème magique-réaliste. sur l’accouchement et l’histoire, avec un refrain comme une comptine blindée. Elle aborde au fur et à mesure des images complémentaires : des éclats de lumière dans ses mains ; des arbres malades des humains; des racines poussant à briser le ciel. Sa construction du monde byzantin atteint son paroxysme sur « Reina Mora », où des clics de bois nerveux et des claquements de mains vacillants se transforment en une fureur rythmique contrôlée qui me fait me demander à quoi pourrait ressembler une collaboration Herlop/Jlin. Un bref intermède relie « Reina Mora » au dernier morceau de l’album, « Babel », une fugue élastique pour ce qui pourrait être un dulcimer martelé, établissant un équilibre périlleux entre Arca et Arvo Pärt. Les deux chansons partagent les mêmes paroles, et à la fin de « Babel », elle revient à la phrase qui a ouvert l’album, répétée avec une dernière tournure : « Damunt de tu només les flors/Damunt de tu només l’esforç » (« Ci-dessus toi seulement les fleurs/Au-dessus de toi seulement l’effort »). Sa voix est divisée, comme la lumière à travers un prisme, en bandes harmoniques austères, et la parabole de l’album sur le semis et la récolte devient claire ; le labeur incompréhensible cède la place à l’extase de la création. Vers, pollen, roses sortant des ventres : rarement les angoisses du processus créatif sont rendues vivantes de manière aussi enchanteresse.
