Edwards se glisse occasionnellement dans le camp à travers de vieux films d'horreur pour tester des fins alternatives à son conflit en cours – et les chansons sont musicalement cinématographiques à la hauteur. Avec « Stalkwalk », un assaut abrasif de grosse caisse étouffante et de lignes de basse nauséabondes, elle réinvente le destin du vampire titulaire de Blacula. Dans le film de 1972, un prince africain s'adresse au comte Dracula pour l'aider à mettre fin à la traite négrière, mais le comte le transforme de force en vampire, l'enferme dans un cercueil et fait mourir de faim sa femme. Blacula se réveille des siècles plus tard, le cœur brisé et désorienté, pour courtiser une femme dont il est convaincu qu'elle est sa femme réincarnée, pour ensuite se brûler volontairement au soleil après que la police l'ait assassinée. « Prenez le soleil/Mettez fin au tourment/Ne poursuivez plus, Mamuwalde Jewel of Abani », crie Edwards. Dans sa version, Blacula se sacrifie pour le bien commun et devient ainsi le prince du peuple. Tuer les autres peut être défendable lorsque vous êtes contraint d'accepter ce poste, suggère Edwards, mais briser le cycle est vertueux, même sans récompense.
Plus tard, dans « Trap Revealed », Edwards tire de Rex tête cruele long métrage de créature de 1986 adapté d'une nouvelle de Clive Barker. Au milieu du sang gluant et d'une scène infâme dans laquelle le démon ensanglanté urine sur un prêtre, elle dévoile l'incident déclencheur – une famille se rend en Irlande pour rechercher des sites religieux sacrés, mais un pilier endommagé engendre un monstre – comme une métaphore des ramifications de la répression. histoire. « Le pays sera rouge », prévient Edwards. « Bercé par les cris de douleur/Retour dans l’ombre/Ils ne savaient pas ce qu’ils avaient déclenché. » Edwards crie chaque phrase comme si elle déchirait une bête à mains nues, transformant sa pure frustration en force brute. Ses camarades du groupe assortissent l’horreur avec des riffs de guitare pointus et des rythmes trempés dans une épaisse boue.
Sur Cafétéria ministérielle, Poole jongle une fois de plus avec ses fonctions de batteur et d'ingénieur du son, apportant son style de production vif et déchirant au changement de perspective et au chaos double de l'album. Poole a une oreille attentive pour les spécialités de ses camarades du groupe et, en tant que fier disciple des interviews archivées de Steve Albini, une compréhension nuancée de la manière de les mettre en valeur. Les mélodies de guitare et les riffs ricochants de Reichley sont rendus d'autant plus vertigineux par Poole qui compose leur ton viscéral. La basse de Madeira s'appuie vers l'avant pour maximiser son effet de naufrage, et les grognements et les cris d'Edwards s'enfoncent dans vos oreilles avec une clarté aiguisée. Poole capture l'agilité de leurs propres changements délicats, des remplissages tonitruants de d-beat et des coups de cymbales vacillants. Enregistrées ensemble dans la même salle, les performances de chacun sur des chansons comme « Midian » ou « Artifact of Darkness » capturent l'intensité débridée des concerts de Thirdface. Pour un album qui déborde d'émotions brutes et de jeu inimitable, cela ne fait que renforcer ce qui est crié : vous êtes ici à la cafétéria avec eux. Autant prendre une chaise et rejoindre la manifestation.
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