À mi-chemin à travers Malédiction générationnelle, le premier album du rappeur né dans le centre de Los Angeles ICECOLDBISHOP, quelqu’un organise une fête à la maison. Comme tant d’autres choses dans l’écriture de Bishop – la mort de parents et d’amis, les drogues qui pourrissent la vie des proches et empestent les salons – la fusillade est à la fois un événement aigu et une partie indiscernable de l’océan qu’elle traverse. Comme le suggère le titre de l’album, Bishop trace de longs arcs de pauvreté, de maintien de l’ordre et de décadence, et s’attaque à la tension entre l’individuel et le collectif, la nature et l’éducation, le destin et l’autodétermination. Tout cela est rendu dans des voix qui suggèrent que Danny Brown et Suga Free s’étendent aux dimensions des personnages de dessins animés du samedi matin, un nœud hyperkinétique d’énergie et d’angoisse.
Il y a un air de prédestination même dans les histoires les plus simples dans les raps de Bishop. Sa mère était enceinte de lui alors qu’elle manifestait lors des soulèvements de 1992 qui ont suivi l’acquittement de Rodney King ; même après que sa famille ait traversé les San Gabriels et à Victorville, cherchant un répit face à la menace ambiante posée par les gangs et la police, Bishop retournait en ville chaque fois qu’il le pouvait, affinant son style d’outre-mer dans les batailles et dans des studios de fortune. Bien qu’il ait sorti relativement peu de musique depuis qu’il a attiré l’attention avec le prodigieux « Porch » de 2017 (« Sur le porche, même endroit où ils ont lancé des dés / Même quartier [long, beeped redaction] a perdu la vie à »), les vers cacophoniques de Bishop donnent l’impression que chaque année, les expériences se succèdent.
Ce qui empêche cet assaut de techniques et d’informations de devenir accablant, c’est la remarquable attention portée par Bishop aux détails. Parfois, cela se traduit par des comparaisons magnifiquement incongrues (sur « I Can’t Swim », il se vante qu’un seul coup de fil fera glisser ses tireurs « comme le rideau de la limousine »), d’autres fois par des images horrifiantes, comme les veines qui disparaissent de son héroïne- les bras d’un cousin accro. Il avertit, sur « Last Night », de surveiller les fêtards avec des chaussures trop serrées – ce sont les infiltrés. Et une juxtaposition attendue entre Martin Luther King et la violence dans une rue qui porte son nom zoome à fond : au Burger King au coin de MLK et Western (« Til the End »), la même chanson où il parle d’enfants qui tirent aux enfants en appelant un cadavre « une rayure sur mon letterman ». « Je suis allé en enfer », poursuit-il, « de retour sur Terre, puis de nouveau en enfer. »
Pour aussi tentaculaire que les chansons de Bishop puissent être, la construction de chaque composant est serrée comme un tambour. Sur « Out the Window », son rebond iambique sur les lignes « Chopper rentré dans le four, ça ne marche même pas / Petit frère vient de couper Mercedes, il ne marche même pas » se transforme rapidement en soie sur un crochet si délicat que cela exacerbe en fait la menace de ses paroles. Sur le plan sonore, l’album adopte une approche minimale de l’atonalité retentissante de la dernière décennie de LA, bien qu’il propose parfois des lignes de basse G-funk irrépressibles des années 90. À la fin de «Candlelight», Bishop identifie les lignées musicales comme étant parallèles aux malédictions générationnelles, chantant un style libre léger plein de menaces de meurtre. Son caractère ludique souligne qu’il s’agit de conventions de genre – la violence comme matériau brut de création – mais est interrompu par l’apparition de rivaux réels. Pour Bishop, l’art imite la vie en imitant l’art, encore et encore, génération après misérable génération.
