Pendant près d’une décennie, Los s’est imposé comme l’un des plus grands hyperréalistes du rap de Détroit. Les histoires de son monde construit de manière fiable et en niveaux de gris sans relâche sont épaisses au point d’étouffement avec des détails granulaires sur les opérations du monde souterrain. Sa musique est inébranlable et peu glamour, le genre de reportage de rue plombé qui semble assez proche pour être touché mais distant et aux yeux vitreux, livré avec une bourruerie terre-à-terre. Les négociations tournent mal, les téléphones portables sonnent sans arrêt et les maisons sentent le goudron à cause de ce qui bouillonne sur la cuisinière. Lui et son frère, WB Nutty, sont prolifiques en tant qu’unité, mais pas de manière intimidante, laissant suffisamment d’espace entre leurs sorties pour que les non-initiés trouvent un chemin et que les purs et durs reprennent leur souffle. Los a une compréhension approfondie de l’économie, sachant comment retenir l’attention d’un public avec une punchline cinglante ou une chute au bon moment.
Son dernier album, Raquel Bébéa peuplé les DSP le jour de Noël avec peu de cérémonie au-delà d’une poignée de publications promotionnelles sur Instagram éparpillées tout au long du mois de décembre. Il n’y a pas beaucoup d’informations à trouver sur le disque en dehors de la pochette et de la tracklist (vous devrez scanner les commentaires de chaque téléchargement YouTube dans l’espoir que le producteur en a réclamé le crédit), mais c’est plus réfléchi qu’un téléchargement provisoire destiné à libérer de l’espace sur le disque dur du studio. D’une durée rapide de 21 minutes, il est aussi simple, efficace et intransigeant que n’importe lequel de ses précédents travaux solo, mais il parvient à s’étendre sur un territoire étrange et aventureux. Dans le montage d’ouverture, qui est plus un collage sonore qu’un énoncé de mission, Los concocte des mentions du nom « Raquel » tiré de sa discographie. C’est aussi impénétrable que trippant, mais cela fait de l’album un morceau de musique dévotionnelle, une déclaration d’amour pour la famille, d’appréciation pour la vie et de dévouement au jeu.
Los privilégie généralement une production qui contourne le barrage maximaliste du piège d’Atlanta du début des années 2000, le rythme effréné du Michigan contemporain, la douceur de la balle des joueurs de Detroit de l’époque de Doughboyz Cashout et le bruit sourd symphonique de Mannie Fresh. Tous ces sons sont présents sur Raquel Bébémais là où il les vide souvent de leurs couleurs, ici, elles sont éblouissantes et variées, repoussant les limites de son univers habituellement hermétiquement fermé. Les morceaux ont beaucoup de particularités, comme les coups d’orchestre des années 80 et la caisse claire éclaboussante qui empêchent « Dancing Wit the Devil » d’être un modèle Flint passe-partout, ou l’échantillon vocal de type SZA flanqué de synthés vitreux et muzak sur « Abuse My Love ». « Put Ya Boots On » pourrait être un « type beat » anonyme sans son influence rebondissante de la Nouvelle-Orléans dans le motif et le tempo de la grosse caisse, et « Coach Carter » est un triomphe psychédélique qui riffe sur la ligne de clavier hypnotique serpentant à travers « Sippin’ on Some Syrup ».
Cette production animée pousse Los dans une contemplation plus profonde. Il propose moins de vignettes poignantes de ses travaux précédents, prenant plutôt du recul pour réfléchir à leur impact. Sur le blues pluvieux de Memphis de « Back on My Set », Los explique que, d’où il vient, c’est « soit piéger, soit mourir », mais que finalement, les deux verbes deviennent synonymes. Il pousse un profond soupir de soulagement sur « Money Goin Money Coming », en désignant le ciel et en accordant : « La façon dont je l’ai fait aller-retour, je sais que ça devait être Dieu. Entre les flexions et les avertissements au visage de pierre sur « Real Rap (Outro) », Los propose certaines de ses mesures les plus sincères, commémorant les êtres chers décédés et donnant des mots d’encouragement à ceux qui sont encore coincés dans la boue. À mi-parcours, nous entendons un moment brutalement réel : « Ma copine a fumé du crack, et je suis allé à l’école avec elle/Elle a baissé la tête quand elle m’a vu passer à travers le capot/Je lui fais une blague et je la fais sourire, j’essaie de la faire se sentir bien. » Il y a beaucoup de ses images injectées de sang emblématiques, et sa voix grossière donne toujours l’impression qu’il croasse chaque ligne comme une expiration finale. Mais il y a une nouvelle légèreté dans la musique, une écoute facile qui ressemble à une invitation.
