Il existe de nombreuses façons de ne pas dire ce que vous vouliez dire. Peut-être que vous ne trouvez pas les mots; peut-être que vous ne pouvez pas les étouffer. Peut-être que leur destinataire n’est pas là et ne le sera jamais. Noah Weinman, l’auteur-compositeur-interprète derrière le projet mélancolique de chambre à coucher Runnner, atterrit dans toutes ces positions sur son nouvel album, Comme Dying Stars, nous tendons la main. Ses débuts officiels pour Run for Cover font suite à une série de sorties Bandcamp et 2021 Toujours répéterune collection de premiers morceaux qui réfléchissaient sur les thèmes de l’inadéquation et du désir. Comme des étoiles mourantes, nous tendons la main n’est pas moins morose, mais ici, le son de Weinman est particulièrement développé, donnant la priorité à la texture et à la nuance par rapport à l’approche acoustique plus simple et avant-gardiste de son travail précédent. À travers une introspection épuisée et un questionnement intérieur anxieux, ses chansons explorent les ruptures de communication et comment nous sommes à la dérive lorsque les mots échouent.
« Je suis un idiot; J’ai pleuré dans ta voiture quand je n’ai pas trouvé les mots que je cherchais », c’est ainsi que Weinman ouvre l’un des morceaux les plus accrocheurs de l’album, « je ne chante que sur la nourriture ». Le dégoût de soi et l’accumulation de sentiments inexprimés comme des noyaux de potentiel manqué sont une nuance constante. « Je ne pense qu’à la mort, je ne chante qu’à propos de la nourriture », admet-il finalement : s’il ne peut se résoudre à exprimer ses peurs les plus sombres, au moins il peut avouer cette incapacité. Alors qu’il répète la ligne sur un refrain de synthé chaud et chatoyant, il y a un sentiment de soulagement et de rédemption. La nature sans ostentation des paroles laisse la place à la chanson elle-même pour combler les lacunes entre l’admission et l’implication. Sur le triste « bike again », alors que Weinman s’imagine en train de téléphoner à quelqu’un qu’il ne devrait probablement pas, il chante simplement « Salut, je suis… », sa voix plaintive et riche d’harmonies. Le piano et le banjo jumelés élèvent la déclaration inachevée dans une reddition.
Lorsque le style d’enregistrement naturaliste et imparfait de Weinman capte le tic-tac d’une horloge ou le bourdonnement d’un climatiseur, le bruit de fond favorise l’intimité même si ses compositions en couches créent de la distance. Des synthés ambiants peuplent bon nombre des pistes les plus lentes, formant de doux courants de conflit émotionnel. Ils sonnent les notes d’ouverture de « plexiglas », puis s’assoient en arrière-plan pendant toute la chanson, comme un rappel lancinant. Sur « scabpicker », où Weinman décrit un trajet solitaire passé à se torturer avec ses pensées, une houle de synthé s’élève de la guitare monotone. La rapide montée de couleur s’estompe rapidement dans l’apathie dépressive, comme si une paire de phares venant en sens inverse avait soudainement révélé une perspective différente pour replonger dans l’obscurité.
Alors que Weinman raconte toutes les admissions ratées et les lettres non envoyées, l’implication non déclarée est que ces chansons, presque toutes adressées à un « vous » indéfini, prennent leur place. Mais que ses paroles atteignent jamais leurs cibles initiales n’est pas vraiment la question. Il y a une naïveté délibérée dans l’écriture des chansons, une honnêteté cathartique de fin de soirée qui se sent toujours robuste le matin. Alors que la musique de Runnner est facilement comparable à celle de ses compagnons de label d’inspiration folk d’hier et d’aujourd’hui (Field Medic, Pinegrove), l’atmosphère lugubre et l’humble engagement de Comme des étoiles mourantes, nous tendons la main marquer une délimitation bienvenue de l’identité.
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